Hoje não há bolinhos

Só agora?

2009-08-14T09:25:00.000-07:00

Ao tempo que a malta já aprendeu isto! (Ai perdão! Ai perdão. Assim é que é. Ai perdão.)

(Mas os histéricos podem não é? É que eu sou! Histérica.)

E também está aqui e aqui. Mas repito, ao tempo que a malta já sabe disto.

Não me parece bem fazer AUTOPROMOÇÃO

2009-04-03T04:39:00.000-07:00

Sei que estavam habituados à contínua invasão deste espaço por pessoas que ficaram traumatizadas com o fim do curso, e assim insistiam, amiúde, na postagem de historietas neste blogue, mais ou menos psicóticas (e passadas na França). Éramos naturalmente felizes em presentear-vos com os nossos delírios. Porém, demos conta do verdadeiro problema, certa vez, na Sala-de-Espera de um consultório médico para o mal dos nervos: o verdadeiro trauma não foi o fim do curso, mas sim a falta de bolinhos, no fundo, o pai e a mãe do nosso frenesim, das nossas inquietudes. Nesse mesmo consultório fomos aconselhadas a dispor da blogosfera para tratar do problema, faz-se muitas vezes, uma terapia de grupo virtual (fórum, blogue conjunto, por aí). Bom, aqui, nesta casa era evidentemente complicado (não há bolinhos, certo?!) e além disso é um espaço sagrado, comum aos hóspedes do piso nove do hotel Amazónia, e cuja memória não deverá ser importunada por algum tipo de, vá lá, ligeiro avacalho, que possa advir das sessões de terapia. Uma vez que o curso (o workshop), foi o catalisador deste problema, resolvemos arranjar uma solução politicamente correcta. Ou seja, criámos uma dependência (tipo clubista) desta casa. Mas com bolos!

Na verdade, certas mentes criativas, numa brincadeira por email criaram uma série de alteregos, que em comum têm o gosto por bolos e a quadrilhice “erudita”. Decidimos aproveitar a ideia para fazer um novo blogue (é um palacete ali para os lados de Bucelas, com um dálmata de unhas doiradas à porta, que faz au au au quando se chegam estranhos, ou o carteiro ).

Por isso não estranhem se esbarrarem neste universo blogosférico com uma casa parecida com esta. Somos nós, a comer bolos e a mandar bitaites sobre a vida :)

E pronto (visitem-nos)
Abraço a todos

Sequeira Costa na Gulbenkian

2009-04-01T10:23:00.000-07:00

A não perder, dias 01 e 02 de Abril. Porque não é todos os dias que temos o privilégio de ouvir ao vivo este grande pianista português.

Rachmaninov Concerto No. 4, Op. 40.

Rap do amigo Lucas

2009-03-17T12:32:00.001-07:00

Nando gosta de ser amado

YEH

Nando não está nada ralado

YEH

Nando vai contrariar o fado

YEH

E vai casar apaixonado

YEH

cá estamos :)

2009-03-17T10:45:00.000-07:00

Levitava quando se afastou dela. Podia jurar não sentir os pés em contacto com o chão enquanto corria de felicidade, impossível de conter. Corria. Não que gostasse particularmente de correr mas era premente chegar depressa ao pé do seu grande amigo, Lucas, seu confidente de toda a vida, para lhe contar. Talvez escrevesse uma letra. O Lucas é rapper e decerto encontrará a batida perfeita para as suas palavras. Para levar aos ouvidos de Maria o quanto a quer, o quanto está feliz com o namoro. Corre. Esquece-se que corre, também, na direcção do bairro onde tem sido miseravelmente infeliz. O amor adoça a vida e neste momento Fernando não consegue pensar em mais nada.

O Primeiro Beijo

2009-03-17T07:36:00.000-07:00

A campainha toca e o pátio fica subitamente vazio. Mais rápido que o habitual. Pelo menos foi o que lhe pareceu, quando se deparou só com ela e com a inevitabilidade de a beijar. Apesar imponência do Bloco C – o das aulas de matemática, que não inspirava propriamente, sentia que aquele era o momento. Que o mar tinha recuado, que estava um calor danado e o sol a pique. As mãos transpiradas procuraram abrigo numa pequena sombra que vinha da caleira de zinco. Largaram os cadernos ensopados e exploraram os bolsos de trás das calças de ganga em brasa. Os seus olhos lá se encontraram e fizeram as habituais juras para a eternidade. Ele tentou esquecer por momentos o seu primeiro beijo, concentrou-se neste, comandou-o da forma que tantas vezes imaginara, desavergonhadamente diferente do outro, nervoso, tímido e acanhado. Ela devolveu-lhe os lábios com submissão, indiferente ao coro imberbe que soava na janela ao lado. E ao sabor do outro, seu primeiro beijo.

p.s. inspirada por Nando e Maria :)

Namoro

2009-03-17T06:04:00.000-07:00

Fernando ama Maria. É a frase que o Nando vai grafitando, pela noite dentro, nas paredes nuas dos bairros vizinhos ao seu. Fernando ama Maria, nome completo. Tão completo como o amor que lhe enche o peito e ameaça o colapso dos pulmões sempre que Maria se lhe cruza nas escadas do velho prédio, ou no barracão improvisado de sala, lá no liceu. Já nem consegue reter na memória as vezes que lhe tentou pedir namoro. E foi por isso, que numa noite de devaneio, pegou no saco das tintas, e abandonado no desespero da sua incapacidade vocal, pintou na parede em frente ao prédio de sua casa um poderoso e enigmático “Queres namorar?”. Nessa noite Maria tinha ido aos Fados. Chegava tarde, e foi com surpresa que leu na parede outrora branca, na frente do prédio de sua casa, aquele extraordinário e tão aguardado pedido. A mesma surpresa que destinou ao seu amado, quando lhe deixou colado à porta com pastilha elástica, e escrito no verso dum bilhete de metro já usado, as mais bonitas e esperadas palavras de amor. Para o Nando. SIM. Beijos Maria.

"É chegado o fim?"

2009-03-02T12:05:00.000-08:00

Isto não é fácil

2009-02-28T09:59:00.000-08:00

Nos raros rasgos de lucidez que experimenta Boris sente-se devastado. Olha para Anna a seu lado, no jardim da suposta residência francesa e apetece-lhe chorar. Apetece-lhe esvair-se em lágrimas de desconsolo. Mas não pode. Por ela que já partiu há muito, há que manter a farsa. Anna: cujo corpo vagueia ainda aqui, a seu lado, roçando-lhe a roupa e a alma. Anna que parece nunca esquecer o amor que os entrelaçou para sempre, desde a primeira troca muda de olhares. Anna que perdeu porém, também para sempre, a noção do real. Sabe que a demência de que padece há anos haverá de o levar de vez. Como a ela. Há muito que ela partiu e não mais regressou. Há anos que ela vive a “outra vida”. Mantêm-se unidos pela memória de um amor teimoso, incólume à passagem do tempo e ao avanço da demência. Boris sabe de forma irrefutável que também para ele há-de chegar o dia em que não conseguirá encontrar o caminho de volta. Sabe disso porque ela se perdeu de vez e ele não quer continuar aqui sem ela. Sem ela tudo perdeu a graça. Hoje já não há encanto. É cada vez mais difícil discernir entre o que lhe aconteceu realmente nos seus 34 anos de vida e o que foi fruto da sua (da dela) imaginação insana. Recorda com uma doçura magoada a sua vida outrora normal, com Anna. Não Anna, porra. Isabel. Anna já é dos tempos de loucura. Anna já é dos tempos de Anna e Boris e de todas as outras pessoas que inventaram para apimentarem os dias. Começara tudo por brincadeira. Casaram demasiadamente jovens e fartos que estavam de uma vidinha banal e morna resolveram reinventar-se. Juntos. Se havia coisa de que não duvidavam era do amor que nutriam um pelo outro. Começou por ser coisa de fim-de-semana. Mas cedo perceberam que as brincadeiras e os fetiches já não chegavam. Os chicotes e as flagelações já não os excitavam. As trocas de nome constantes não os preenchiam. As viagens revelavam-se insuficientes. Desvanecera-se o frémito pelos terminais dos aeroportos. Queriam sentir mais. SENTIR MAIS. Queriam ultrapassar-se e viver a sua e outras vidas. Viver desalmadamente não temendo perder. E das trocas de nome, passaram para pessoas imaginadas que rapidamente transpuseram as fronteiras das suas mentes e passaram a povoar-lhes os dias. Davam-se ao trabalho de dar jantares a convidados imaginários em que a mesa era posta a rigor, as melhores garrafas de vinho eram abertas, postas a respirar e saboreadas. A melhor música passava na aparelhagem. E eles os dois dançavam a dança da insanidade. Os dois somente, rodeados das pessoas que quiseram inventar para si. Enlouqueceram juntos, António e Isabel. Boris e Anna. Tanto fazia já. As pessoas que outrora fizeram realmente parte das suas vidas afastaram-se. Olhavam para eles incrédulos. Tentaram ainda, durante muito tempo os mais fiéis, fazê-los ver o que acontecia mas de nada servira. Repudiavam-nos, clamavam legitimidade para fazer o que bem entendessem das suas vidas. E os amigos desistiram. A família desistiu. Um por um saiu de mansinho daquelas duas vidas incompreensíveis. E eles cada vez mais sós, mais se enredaram na insanidade conjunta. Assim enlouqueceram irreversivelmente, António e Isabel. Assim viveram aventuras com envelopes pardos e soros da verdade. Assim frequentaram juntos sessões de psicoterapia que ao invés de os fazerem regressar ainda lhes estimularam mais a imaginação e o devaneio. Assim andaram por Paris e por Lisboa em carros de alta cilindrada. Juntos. Foram pai e filha, amantes, assassinos, espiões armados até aos dentes, foram inimigos e amigos, foram mulheres e foram homens, partilharam e fugiram da realidade "dos outros", juntos, sempre juntos, até ao fim.

O dia em que tudo começara fora o dia em que no prato do gira-discos rodava o vinil com Clair de Lune de Debussy. Melodia com que chegou Oddville às suas vidas. Um homem que mais ninguém conheceu. A partitura que António mais gostava de interpretar, quando tocava de forma magistral o seu piano. A música maldita que de quando em vez, o obriga a regressar à cruel realidade, aquela para a qual já não é possível resgatar Isabel. O seu único e verdadeiro amor, igualmente responsável porém, pela sua desgraça. Pela sua morte. Pela morte e desgraça de ambos.

Olha para o líquido onde diluiu a dosagem fatal com que planeou a morte dos dois. Contempla desolado a bela mulher que tem a seu lado alheia ao plano, ingénua na sua ausência irremediável. Agita a garrafa acima da cabeça diante dos olhos e pensa:

É chegado o fim?

......

2009-02-25T04:58:00.000-08:00

Só se ouviam os seus passos, pancadas secas e cúmplices rasgavam o silêncio da noite. Percorriam jardins da residência francesa, lá dentro Oddville jazia o último sorvo de prazer.

Caminhavam sem se tocar, quer dizer, tocavam-se um pouco. Os seus casacos roçavam mangas, os seus passos ensaiavam o mesmo ritmo. Não era só impressão, eles iam falando assim. Boris sabia que ela tinha cometido mais uma loucura. Ainda bem pensava ele, Oddville era alvo a abater, ninguém melhor que Anna para produzir finais grandiosos. Restava a encenação do derradeiro final, aquele para onde parecia caminhar com ela, ambos lúcidos e aparentemente cientes daquilo que queriam.

Convergiam, por entre sombras mudas para a parte do jardim mais denso. Anna ensaiava as palavras finais, o envelope já não era importante, pensava ela. Não passava de um pretexto menor, o maior, era afinal, Boris. Roçavam mangas. Ela sentia o torpor mole que vinha dele, com isso a angústia ténue e um bocado de amor. Nunca fora capaz de matá-lo. Porquê? Logo ela, de ágil mestria assassina. Talvez ainda se amassem, talvez se tocassem mais que aquelas mangas de casaco, talvez se tocassem constantemente, insinuavam a morte um do outro como se a dança da dor fosse a do amor. A morte trágica era implícita, mas sabida, a música deles. O ideal louco, segredado, composto, executado naquela Partitura que também jazia, há anos dentro de um envelope. A brisa húmida das folhas comovia-a, inebriava-lhe os pensamentos loucos, desconexos, estupidamente crentes.

Boris comandava a passada. Alheio àquela opereta ridícula que viajava no cérebro ao lado.

Resposta a "instantâneos criativos"

2009-02-22T11:24:00.000-08:00

Como o tempo é escasso e a família exigente, antecipando a dificuldade de estar convosco nos próximos fins-de-semana, não quero deixar de contribuir com esta imagem recolhida no "Comporta Café".

Partilho convosco este "instantâneo criativo", e confesso que não resisti a fotografar o candeeiro porque gostei particularmente da feliz mistura de cores.

Até breve!

(Um convite entre parêntesis)

2009-02-10T06:03:00.000-08:00

Estava para aqui a pensar: e se então num destes sábados ou domingos próximos organizassemos uma passeata criativa por Alfama ou pelo Castelo, de maquina digital na mão, a registar espaços ou atmosferas, que depois de seleccionadas pelo próprio e colocadas aqui no blog (máximo 2 a 3 imagens por pessoa - ainda tinhamos de definir) fossem elementos obrigatórios de uma história a criar por cada um dos participantes.
A finalizar a coisa podiamos até petiscar um brunch no Pois Café (o meu novo espaço de eleição ao fim de semana, se bem que longe de casa).
O que acham?
Ps - Convite extensível às caras metades, caso assim o desejem!

...

2009-02-10T04:19:00.000-08:00

Sabia que a crise estava prestes acontecer novamente. Já não era novidade e sabia bem identificar os sintomas da sua própria doença, além disso o corpo desmembrado de Oddy, revelavam a existência do primeiro ataque, e a experiência dizia-lhe que muito em breve viria a segunda leva. As crises tinham começado há muitos anos atrás, quando ainda era pequena. Pequenas elipses de consciência, foi a designação exacta dos médicos. Buracos negros no cérebro, foi a explicação simplista da mãe. Uma imagem que a aterrorizou praticamente durante toda a sua meninice e boa parte da adolescência. A resignação de que era diferente. Incapaz. Doente. Mas não tinha uma doença qualquer, era uma doença das boas, daquelas que se alojam na mente. Daquelas que nos afastam de tudo e todos. A escola passou por isso a ser o inferno na terra, e o local primeiro para testar as qualidades mestras que tal condição lhe reservava. No inicio não se tinha apercebido bem das vantagens da sua condição. Acordava nos locais mais estranhos, com manchas de sangue nas mãos, ou na roupa, junto a objectos que não eram seus, mas que assumia como recordações. Não sabia bem do quê, nem sequer de quem, mas transmitiam-lhe uma inexplicável sensação de poder e prazer absoluto. Era frequente, nos dias seguintes que se seguiam a estes episódios, surgirem nas notícias locais, informações sobre crianças desaparecidas, ou vítimas de ataques violentos. Tão violentos que deixavam marcas para a vida; o agressor tinha por fetiche a manietação. Preferência para olhos, língua e mãos. A polícia sentia-se exasperada pela falta de provas e a incapacidade destes miúdos em recordarem qualquer indício que fosse que lhes permitisse porem-se no encalço do atacante.
Foi lentamente que Anna tomou consciência de que era a responsável pelas atrocidades que recheavam as noticias e inebriavam de pânico a população em geral. Mas o que lhe ressaltou desse momento foram as habilidades que os seus “buracos negros da mente” lhe possibilitavam. Do enorme poder que se revestia durante os “apagões”. Nunca, por um único segundo, lhe ocorreu a crueldade.
A mãe, uma mulher de fraco espírito mas profundamente dedicada ao marido e aos filhos, terá sido a única aperceber-se das coincidências dos blackouts e, particularmente, da escolha minuciosa que parecia estar inerente ao processo de selecção das vítimas. Mas antes que Anna pudesse ter encontrado forma de a silenciar, a mãe diligenciara com uma enorme dor e capacidade de resistência à exasperação manifestada diariamente pelo pai, em a internar num sanatório para doentes do foro mental, pertencente à ordem religiosa das Carmelitas, certa de que a proximidade a Deus e à Ciência, a fariam retornar ao caminho dos comuns.
Mas Anna não era uma pessoa comum, e logo-logo encontrou forma de o demonstrar.

Talvez o 20, mas não sei bem

2009-02-04T05:18:00.000-08:00

Repugnava-a o toque. A proximidade física do agressor. O beijo indesejado. Mas sabia que era fundamental aparentar com excelência o êxtase. Respira fundo Anna, disse para si em surdina, falta pouco, muito pouco. Era essa esperança que a acalentava. A sede de vingança. Deixou a mente divagar para a sala dos fundos, para a tesão contida do seu grande amor, para a tortura psicológica que sabia lhe havia incutido em todos os poros do seu corpo, para a degradação mental sem retorno. O passado de abusos sexuais, não o deixaria escapar à loucura ao imaginar-se com desejo pela própria filha. A filha imaginária. Inexistente. O feto morto no vão das escadas do Hotel Papillon. Exultou com a ideia de o ver sofrer, de o ver pagar.
- Deixa-me foder-te Erika, roga-lhe Oddville, com a respiração entrecortada pelo desejo incontrolável.
- Então, então, caro Oddy, já sabes que não é esse o nosso jogo – responde-lhe com escárnio, ciente de o ter já ganho como joguete neste desafio pela morte.
- Não aguento mais, preciso de ti, continuava ele, ao mesmo tempo que lhe procurava levantar a saia, na tentativa vã de lhe arrancar as cuecas, e colocar-lhe o sexo a descoberto.
Afastou-se dele e despiu a camisa e a saia. Via-lhe o sexo erecto tal qual animal enclausurado em luta pela liberdade, ao dislumbre da sua semi nudez, e não pode deixar de sentir prazer. Apesar de todo o asco, excitava-a enormemente a imagem dum velho como Oddville a desejá-la com tamanha sofreguidão
- Despe-te, ordenou-lhe ao mesmo tempo que retirava da pasta Hermés, o chicote feito de crina de cavalo lusitano, oferta bondage do seu último amante. Um português. Cirurgião. Plástico. Horácio Quintanilha. O mesmo que a encontrou praticamente moribunda no quarto do hotel de Paris, aquele com os debruns cor de rosa. Aquele em que tinham deixado para morrer. Aquele em que o seu grande amor a tinha deixado para morrer. Foi Quintanilha que lhe restituiu a vida, a alma, o desejo, e a sede de vingança. Era um homem bom e por isso fácil de manipular. O seu fetiche sexual ajudava. Restitui-lhe também o rosto e o corpo como se os anos não tivessem passado, e foi ele que a renomeou de Erika. O mesmo nome, que anos antes havia escolhido para a filha que carregava no ventre. A filha por nascer. Coisas do destino ... ou não.
- Põe-te de quatro – ordenou com revigorada raiva a Oddvile.Olhou para a triste figura que se prostrava aos seus pés. E não conseguiu deixar de rir com prazer. Oddville todo nu, aos seus pés, como um cão, um cão não, não porque os cães são seres fiéis e companheiros. Um porco, sim um porco a chafurdar na merda. Sentia a raiva a crescer, e apoderar-se do pouco bom senso que ainda lhe restava. Tinha sido Oddville o mandante do seu assassinato, e era chegada a hora do retorno.
Chicoteou-o. Uma, duas, três vezes. O porco parecia gostar. Ordinário!
Sentou-se nas suas costas e ouviu-lhe o gemido de prazer. Acariciou as crinas rebeldes do chicote, e num movimento circular de mãos, rodeou-lhe o pescoço.
- Sabes Oddvile, soprou-lhe ao ouvido entre chupadelas que sabia lhe aumentavam a tesão - vou-te contar uma história. Uma história que te quero contar há muito. A mesma que esperas encontrar no ficheiro codificado que está no envelope cor parda. Comecemos pelo título, a ascensão e queda de Michael Oddville, agente do MI-5, continuava a sussurrar-lhe ao ouvido enquanto lenta e dolorosamente apertava nas mãos as crinas que torneavam o pescoço do seu pior inimigo, e o sentia a perder a vida.

# 19

2009-02-02T03:31:00.000-08:00

Boris entranhou-se no cadeirão em pele, patriarca, girou-o para a janela. Chovia, deixou-se ficar estendido, ainda ofegante. O suor escorria-lhe pelos dedos que afagavam a barba do rosto ocupado. Os subúrbios de Paris eram extraordinariamente belos vistos daquele ângulo, pensou. Geometricamente perfeitos, os jardins. Aparentemente intrigantes, mas de uma coerência absoluta. Uma imagem que se desenhava na sua cabeça, agora lúcida, incrivelmente lúcida. Tão escabrosa como a última porrada de chuva.

Epifania.

A proposta de Oddville, com o desenho abstracto da trama. A sua negação, resoluto. A suplica de Anna, interlúdio libidinoso. A jovem bailarina queria espectáculo. Obscena, a primeira insinuação de seu amor farsante. Tentava-o para tragédia e para uma grande composição. O sacrifício lógico, maior, acabou por fazer ceder o músico. Boris aceitou a proposta de Oddville, embarcou naquele avião que o atirava para uma melodia perfeita, vida e morte, partitura completa.

- E o envelope?
- Continua sem falar.
- Reconheceu-te?
- Não, o imbecil insiste que está morto, forjou um plano perfeito, a dormência que lhe convinha, não sente culpa.
- Mas medíocre, disse Oddville, enquanto os seus dedos torneavam o copo de whisky, e hábeis palmearam o que interessava.

Aproximou-se dela, esforçou o indicador competente e acariciou-lhe a cintura de porcelana pela última vez.

#18

2009-01-29T17:27:00.000-08:00

A cadência da sua dança a inebriá-lo. Monta-o como quem lhe conhece o colo há uma vida.

- Desde quando?

Ela não responde e lambe-lhe os lábios. E brinca consigo explorando-o com a língua. Ele pouco resiste. Sempre se sentiu diferente. Sempre se viu monstruoso. Capaz de tudo. Mas disto não se recordava mesmo.

Náusea. A música maldita que lhe regressara aos ouvidos. O deleite em simultâneo. Culpa. A incerteza insidiosa, agora, de um passado em que o inominável parece ter-se repetido até à exaustão. A forma como lhe conhece o corpo não é de agora. Percorre-o de forma certeira, como se, se satisfizesse a si própria.

Os traços que recordava não eram, afinal, os de Anna? A última lembrança de Erika, era a dela criança ainda, pendurada no seu pescoço, numa qualquer despedida. Quando e em que circunstâncias se teriam reencontrado. Passar-se-ia isto desde então? E a culpa a fugir-lhe pelos poros, em cada beijo que recebia, em cada movimento sôfrego, no corpo da própria filha. Tudo se encaixava. Aquelas sessões ridículas no consultório de Vozone. Aquele escavar agressor da sua intimidade em busca disto. Delicioso. Pensa e ri-se com gosto. Talvez o quisessem chantagear para que entregasse o envelope. Desconcentra-se. Ela olha para ele de forma cúmplice e continua ritmada. Ele alterna entre a repulsa e o desejo. Não lhe parece que seja ele o carrasco. É ela quem comanda o que acontece. É ela quem brinca com ele, qual Lolita. Mas isto é pior. Isto é muito pior.

Sou pai dela. – Vai repetindo mentalmente.

Ela como se lhe adivinhasse os pensamentos acelera, brinca com ele, quer vê-lo rendido, desnorteado.

- Diz-me onde está. – Sussurra-lhe ao ouvido, puxando-lhe os cabelos na nuca, enquanto endurece os movimentos. Pancadas secas na estante. – Onde é que está o envelope paizinho?

Começa a trautear a música que o persegue há meses, ignorando-lhe o pedido e ela pára petrificada. Levanta-se de rompante, com os olhos marejados de lágrimas, deixando-o vulnerável e despropositadamente erecto, agora que não o acolhe. Abandona-o no escritório naqueles preparos, atirando-lhe um último olhar de desprezo. O olhar que ele lhe deveria ter merecido enquanto o fodia, afinal de contas, é seu pai.

E jamais um pai deveria sujar um filho desta maneira.

- Mas afinal que música é esta?

E acaba sozinho o que ela começara, com um sorriso estúpido de prazer no rosto, ainda alheio ao que o esperava.

(Imbecil.)

# 17

2009-01-28T11:08:00.001-08:00

#16

2009-01-27T16:59:00.000-08:00

- Bebe.

Disse Erika, sentada à sua frente num escritório à patriarca, pejado de calhamaços e odor a tabaco.

- Onde... onde estamos?

- No escritório de Oddville. Ainda gostas de whisky irlandês, certo? Old habits die hard.

Ele agarrou o copo com a mão trémula e o gosto apurado. Sim, soube-lhe bem. Pela vida. Até tinha uma única pedra de gelo, como ele gosta. Contudo, o trago valente não lhe reavivou a memória.

- Submeteram-te a hipnose. Deram-te o soro da verdade, já ouviste falar?

- Não...

- Também não interessa. Avançaram pouco. Estás bem fodido, tu... - e sorriu, genuína, dir-se-ia divertida. Como uma criança.

Ele não teve tempo de fazer outra pergunta. Erika antecipou-se.

- Temos pouco tempo. O que queres?

- Respostas. Primeiro...

- Sou filha da Anna. Tua filha.

- Sou um assassino?

- Depende. É um substantivo com uma carga demasiado negativa. Para mim não.

- Porquê?

- Porque o homem que mataste é o assassino da minha mãe.

E aqui ela foi resoluta, cortante. Ele não teve tempo para duvidar. Lembrou-se das próprias mãos ensanguentadas no pesadelo. Cofiou a barba à procura de tempo.

- Não queres saber quem é Oddville?

- O homem que me contratou. Pelo menos é do que me recordo. Mas...

- Oddville não te quer para nada. És um adereço da peça protagonizada por um certo envelope.

- Não sei do que falas.

- Mentes mal. Mas isso já eu sabia.

- Desculpa, mas não faço a mínima ideia de onde te conheço. Não me lembro de matar ninguém. Talvez seja o choque, o trauma de...

- Achas que foi por isso que resolveste apanhar o avião?

- Não sei.

- Escuta. Posso contar-te tudo, explicar-te até porque deixaste crescer a barba, mas temos pouco tempo e preciso mesmo que me digas onde está o raio do envelope. As nossas vidas dependem disso.

Ficou confuso. As nossas. Plural? Porquê esta cumplicidade, este laivo de mulher sincera vindo de quem ainda há pouco lhe apontava uma arma? Anna morta, Anna morta, sim, começa a assentar-lhe como um sereno curso de água no campo. É verdade e ele sempre soube. Não é como se lhe chocassem a amnésia garantindo-lhe que é, de facto, o Presidente da República.

- Não te lembras mesmo, não é? - e Erika deita uma mirada rápida à porta entreaberta enquanto deixa cair uma alça do vestido e se aproxima, com vagar. Contorna a mesa do escritório, volta a espreitar o mundo atrás da pesada porta de mogno e só agora ele dá conta de que está sentado no lugar dominante desta cena, como um patrão a receber a secretária no escritório. Ela senta-se sobre a sua perna direita e sorri.

- Q... que estás a fazer?

Erika entrelaça as mãos em redor do seu pescoço e, mesmo antes de fechar os olhos para um beijo de culpa demorada - o inominável, o inominável, o inominável:

- Não querias respostas, pai?

work in progress ?

2009-01-26T14:28:00.001-08:00

#15

2009-01-19T02:32:00.000-08:00

Tinha guardadas as roupas ensanguentadas. O abre-cartas antigo sujo. E uma mecha de cabelo. (Arrancada com violência ou cortada premeditadamente?) Ainda assim duvidava. Algo lhe gritava que não lhe pertenciam esses indícios. Alguém o tentava baralhar. Alguém queria que acreditasse na morte de Anna. Só assim desistiria de a procurar. E a esperança teimosa a bater-lhe no peito. Estará viva?

# 14

2009-01-16T11:56:00.000-08:00

A sua própria vida transformada numa complexa “cena policial”.

A memória que vinha e ia como um baloiço ao sabor do vento. Sentia-se muito assustado. Como se alguém lhe tivesse apagado propositadamente peças da vida, mantendo o puzzle incompleto e deixando apenas algumas peças que não encaixavam em lado nenhum. A sua história não fazia sentido, um verdadeiro quebra-cabeças, cujo fio condutor seria revelado pela terapia. Promessas. Não passavam de promessas vãs. Começava a ficar farto das sessões. Queria saber duma vez por todas a resposta à pergunta que o desassossegava há demasiado tempo: seria ele um assassino?

# 13

2009-01-16T06:09:00.000-08:00

O condutor sussurrava-lhe ao ouvido, e ele, sem melhor hipótese, enfrentou a estranha luz.

- Doutor Vozone?
- Tranquilo, meu caro. Deve voltar a si, com calma, já sabe como é. Hoje fizemos alguns avanços.
- Então?
- Tranquilidade, Boris, os territórios da fantasia e da realidade andam a par. A Terapia Regressiva ajuda, mas são precisas mais sessões …

O médico falava sem levantar os olhos do papel, onde apontava, provavelmente, notas sobre as memórias de Boris. Este acordava do sono profundo, incapaz de interrogar o outro como gostaria. Era recorrente, pensava, zonzo. Uma inércia que mais tarde o ía torturar, assim que acordasse, ao beber uma bica no café ao lado do consultório. Sessão após sessão, o médico reconhecia-lhe o passado desfigurado, e tomava notas e mais notas. Resmas de papel.

Enterrados num divã surrado, os olhos de Boris caçavam, pitosgas, na parafernal decoração do consultório, em debrum cor-de-rosa. Caíram, sem hipótese, em cima de uma triologia, impecavelmente ordenada na secretária do médico.

No dorso dos livros focou o essencial:

“Cenas Policiais”

# 12

2009-01-15T15:16:00.000-08:00

# 11

2009-01-13T14:39:00.000-08:00

O empregado serviu-lhe a bica. No mesmo momento colocou outra chávena cheia ao lado da sua, com um pacote de açúcar, e sorriu, assim que Anna se encostou ao balcão. Beberam o café com rapidez. Em redor, os outros faziam o mesmo, bebiam cafés, e comiam bolos também, encostados ao balcão. Lembra-se da sua visão dissimulada e dela, que lhe apertava a cintura enquanto lhe amassava o casaco, ligeiramente. Uma intensidade diferente daquela com que Erika o agarrava agora. Mãos de mulher, ternuras diferentes. Gargalhava, numa alucinação contida e silenciosa. Não fosse aquela inusitada filha alcançar o seu prazer irracional, o deleite com as suposições mais reles. A irónica parecença de Erika com os empregados dos botequins lisboetas, sempre devotos ao paladar de Anna.

Abandonavam, provavelmente, os subúrbios de Paris. Mantinha a postura inerte, como convinha. Mas sentiu-se imensamente inseguro, salvo, intermitentemente, pelo que estava escrito, e dentro do envelope A4 – a salvo num cofre em Kuala Lumpur. Abraçou novamente o flashback, cada vez mais preciso, as imagens sobrepunham-se alucinantes, ao ponto de não tolerar mais a dúvida. Talvez ele não tivesse assassinado Anna. O carro parou finalmente, num local com luz, sentia-o nos olhos fechados.

E o condutor sussurrou-lhe ao ouvido.

- Maman nous attend

#10

2009-01-12T14:43:00.000-08:00

Uma pessoa pensa que tem tudo programado e agora isto. Dez anos. Há dez anos que não a via e encontro-a nesta figura de mulher fatal, na qual mal reconheço a menina que em 99 se me pendurou no pescoço pela última vez e ainda por cima com ar de quem me quer tramar. Porque me odeia? Não me recordo de lhe ter feito mal, mas para falar verdade não me lembro das circunstâncias que nos afastaram, a mim e a Anna, por isso é natural que Erika me odeie. Faz sentido que oculte uma mágoa antiga e uma sede de vingança que poderá, com a ajuda deste gajo - Boris Vozone, ouvi-a chamar-lhe - concretizar. Porra. Afinal sou mesmo o pai da filha da Anna.

- Vais dizer-me onde me levam?

- Não. Aguarda. Não falta muito. - Respondeu lacónica com um esgar de sorriso que o intimidou.

`
Pelo menos o envelope está a salvo. Enquanto só eu souber onde se encontra não me farão mal. Aparentemente ela é minha filha. Mas isso não tem significado. Sou um meio para atingir um fim e nada mais. Não sei se me importo.

# 9

2009-01-12T09:59:00.000-08:00

Papá. A palavra acertou-lhe com tamanha dureza que o magoou mais do que a própria soqueira. A dor da lembrança de Anna. Do seu rosto inocente de mulher vivida que descobre como ele, pela primeira vez, o verdadeiro amor. Jamais poderá esquecer o seu olhar de entrega incondicional, o seu corpo esbelto e as suas mãos pequenas e atrevidas. Parece que ainda lhe percorrem o corpo, dorido. Olhou para a filha mas via a mãe. Estava atordoado.

# 8

2009-01-12T09:02:00.000-08:00

Sentiu que a vida, aos poucos, lhe regressava ao corpo dorido. Fez um esforço para serenar a respiração, e aguçar os sentidos ainda adormecidos. Tarefa relativamente fácil para alguém igual a si. Com o seu passado. Com o seu dia a dia.
Sentiu a presença dela junto a si. Anna, recordou com melancólia. Por instantes ponderou não dar ouvidos à precaução, e atirar-se-lhe num abraço imenso. A experiência de anos, e os acontecimentos das últimas 24 horas, aconselhavam à total precaução. Por isso, manteve-se quieto. Corpo inerte. Olhos cerrados. Respiração tranquila.
Com a chegada das dores, horríveis e sem réstia de misericórdia, vieram igualmente as recordações: a reunião com Oddville, a oferta de emprego, o envelope A4 de cor parda, o bar do Cais do Sodré, o hotel decadente, Anna, e por fim a soqueira. 24 horas em formato slide show.
Erika, chamou a voz que identificou como sendo a do terceiro homem. O homem da seringa.
Confirmaste a entrega? - voltou a inquirir a mesma voz.
Sim - respondeu Anna, ou melhor Erika, num tom metálico - Guia e não faças mais perguntas, retorquiu, ainda com renovada frieza.
Erika. Erika e não Anna. Os pensamentos corriam-lhe velozes. A filha. A filha de Anna. A sua filha. talvez. Nunca o soube ao certo. Nunca procurou saber.
Sentia-se a perder o controlo. Não conseguiria evitar, por muito mais tempo, que o descobrissem desperto. As palpitações tornavam-se evidentes e a gotas de transpiração surgiram do cabelo negro espesso, rumo à face.
Sossega - diz-lhe ela, baixinho junto ao ouvido, com dissimulada ternura - não precisas de continuar a farsa muito mais tempo. Estás acordado, e estamos quase a chegar ao nosso destino final ... papá.

# 7

2009-01-10T09:53:00.000-08:00

E o veículo potente embalou, no seu sono profundo, numa aceleração fácil. Porque a história não pode parar. Por um mero percalço no quotidiano, que oferece ao assassino o seu lugar comum. La Vie en Rose, soletrava ela, alheia ao fim de tarde. Facínora.

A mulher parecida com Anna descalçou-se e encostou-se a ele. A viagem ia ser longa, mesmo que parecesse que não, que era uma vulgar hora de ponta. A dúvida, cruzava facilmente as pontes de Paris, ávida das margens que opõem a fantasia e a realidade, direita a um novo Capítulo. Porque já não havia luz em Paris. Por um mero percalço.

Beba Isto Com Açúcar, BICA.

Anna delicia-se a pedir bicas, pronuncia-as com o seu sotaque afrancesado. Um prazer turista. Saboreia-o com sofreguidão bruta. A mesma que descobre a cidade, Lisboa.

#6

2009-01-09T21:20:00.000-08:00

Se a luz de Lisboa pudesse ser depositada em frascos e posta no mercado seríamos um país rico. Uma babilónia de seres bronzeados proprietários de sorrisos dignos de estrelas do cinema. Sempre alimentara esta graça entre amigos. Felizmente, o momento presente não lhe permitia ver a referida utopia em ruínas, humilhada perante a arrogante mas colossal luz de Paris.

Tornara-se em apenas mais um dos habitantes da capital francesa que não merecem o chão pisado. Embora, em abono da verdade, os seus pés ainda não tivessem feito o gosto aos próprios, adormecido que estava no banco traseiro de um veículo de alta cilindrada, fazendo jus à dita numa aceleração constante a serpentear entre rotundas e túneis dormentes, neste fim de tarde chuvoso saturado de parisienses na hora de ponta de regresso a casa.

Quando acordasse pela segunda vez, recordaria excertos do sonho. Ele próprio sem barba (quando foi a última vez?). A lavar sangue das mãos, como um Pilatos literal. Uma mulher morta sem direito a lead (não sabe quem, não são como, quando nem porquê). Sabe o quê? Um verso de cor. Rimbaud a ecoar-lhe violento nas têmporas. Voici le temps des assassins.

Seria ele um?

Acordou pela primeira vez da letargia inflingida. Soergueu-se e gritou a pergunta.

- Já está acordado? - empertigou-se a mulher parecida com Anna.

- Os cavalos também se abatem. - respondeu, sardónico, o condutor. E num gesto felino de profissional experiente, soltou a mão direita do volante o segundo suficiente para o pôr a dormir de novo. As soqueiras podem ser muito práticas. Já não havia mais luz em Paris.

# 5

2009-01-09T08:35:00.000-08:00

Não se recordava dela assim. Tão jovem. Tão bela.
Uma figura de porcelana, num decotado vestido branco de festa, iluminada pela luz artificial dos candeeiros do corredor do hotel. Quase um fantasma. Uma projecção do seu desejo.
Perdeu-se, nas recordações dum longínquo e tortuoso passado amoroso, mas apenas por uma fracção de segundos. Tempo suficiente para não reagir à presença duma terceira figura no quarto. A mesma que agora segurava com enorme destreza a seringa que sentia espetada junto ao pescoço, e lhe induzia o familiar torpor.
Anna – murmurou instantes antes de desmaiar.
Rápido – ordenou a jovem mulher ainda parada junto à porta.
Chamou-te Anna?! – questionou com surpresa o terceiro homem.Deve-me ter confundido com a minha mãe, respondeu friamente Anna, ao mesmo tempo que guardava a arma na pequena mala prateada, virando costas ao quarto de debrum cor-de-rosa, onde anos antes a sua mãe havia sido encontrada morta.

# 4

2009-01-06T16:17:00.000-08:00

Sempre foi assim. Fechado sobre si próprio. Como uma ostra cuja pérola é inacessível aos outros. Os normais. Os que não sentem aquela insegurança que o deixa trémulo, os que não sentem aquela solidão que lhe faz doer a alma, os que não sentem que estão a mais no mundo.

E agora? Quem estará por detrás daquela porta? O medo vai-lhe conquistando devagarinho o corpo, ao ritmo da porta que se abre. Sustem a respiração e quando a vê não consegue reprimir a surpresa: Tu?

#3

2009-01-06T12:35:00.000-08:00

E apanhar o avião, partir, não é obviamente sinónimo de esquecer. Esquecer não pode. Viver não consegue. É demasiado cobarde para se matar. Ou corajoso? É preciso coragem para continuar vivo depois "daquilo". O inominável. Sente náusea ao recordá-lo mas como esquecê-lo? Não pode. Não deve. Tem de perpetuar a memória. Uma espécie de homenagem. Uma homenagem sórdida é certo e ainda assim, uma homenagem. Traz sempre aquela música na mente. A martelar-lhe na mente, qual litania insuportável. Enlouquece de tanto que a ouve e ela não o deixa. Quieto. Só queria estar quieto em silêncio. Mas a música acompanha-o como uma banda sonora de mau gosto. E ele segue o seu caminho. Segue sempre. Sem remorso. Começará de novo nesta outra cidade onde agora acorda. Um novo emprego o espera. Sabe que eventualmente uma nova mulher, quem sabe filhos. É novo ainda. Ainda pode muita coisa. No entanto tem noção da farsa que encenará. A bebedeira de ontem, o hálito fétido, o olho negro, a posição fetal de hoje (que lhe dá desde miúdo uma sensação de segurança controlada) e esta porta que se abre sem que ele saiba honestamente quem vem aí, são a prova que jamais terá uma vida como os outros. Jamais será como os outros que considera "normais". Lamenta. Mas não sabe ser de outra maneira.

# 2

2009-01-06T06:27:00.000-08:00

Deixa-se estar.
Pouco a pouco elas vão aparecer, como sempre e, na pior altura. Então deixa-se estar.

Memórias de uma noite mal dormida, merdas de uma vida inteira.
Vira-se de lado. Espera. Aconchega-se de novo, pensa num cigarro e deleita-se no bafio, espreita meio-quarto. De hotel. Provavelmente o mesmo de sempre. De terceira. Paredes inteiras feitas do nada, debrum cor-de-rosa e carpete daquelas. Os passos fazem-se rápidos, cyborgs. Provavelmente homens de negócio ou, burocratas.

Um aspirador. Ruído francês. Mulheres que discutem, portas que abrem e fecham, o cheiro do café (ah, e uma Perrier, uma coisa fresca), os burocratas que entram e saem e, a porta. Sem número. Ouve-se uma chave. Espera. Continua de lado. Provavelmente é o mesmo de sempre, ou não.

Porque as mulheres falam francês.
Porque está muito frio.
Porque apanhou o tal avião.

# 1

2009-01-06T05:02:00.000-08:00

Abre os olhos, e procura com esforço reconhecer onde se encontra. Sente sobre o olho direito o inchaço que lhe reaviva a memória turva de que terá andado à porrada. Uma dor na zona das costelas, resultante da tentativa de se levantar, confirma o pior cenário. O hálito, num misto de álcool, erva e sangue, provoca-lhe vómitos, mas não regurgita.
Surpreendentemente, o local onde se encontra não revela uma noite de violência.

Abrir 2009 com rasgos de criatividade!

2009-01-06T04:42:00.000-08:00

Antecipando um ano de desgraças, misérias, lágrimas e depressões constantes, e para o qual comecei desde já a contribuir com um número considerável de noites de insónia, lembrei-me, resultado dessas noites brancas (entra música dos Anjos) de que podiamos dar início a 2009 com um exercício conjunto, que não só comprovará a nossa (ENORME) criatividade, como a dinamização do nosso queridíssimo blog.
A ideia não é original, muito menos na blogoesfera, mas lá que resulta, e até é engraçado, disso não há dúvidas (ou pelo menos eu não as tenho).
Ora a minha proposta é a de construção duma história a várias mãos. Em que cada um, pegando onde ficou o anterior, mas respeitando a lógica geral do texto, vai sempre acrescentando dinâmica ao enredo.
Caso fôssemos um grupo de pessoas "normais" não seria preciso instituir regras, mas como temos entre nós o Vozone, é preciso (julgo eu) instituir um limite máximo de linhas blogoesféricas por "acrescento".
Proporia umas 20 a 25 linhas.
O que vos parece?
Bem.
Óptimo! Isto da democracia é do caraças!

Pois então espero que adiram a esta iniciativa, e que a mesma vos caia no goto ... mas não se engasguem!

Posto (isto, de certeza que não se diz assim!) em seguida as minhas primeiras e singelas linhas para dar inicio ao desafio.
Beijos

Ps - Desculpem qualquer coisinha, mas isto de não dormir também tem o seu quê de ... zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz

Maria do Natal

2008-12-24T11:13:00.000-08:00

Lembrei-me desta antiga colega de liceu, nos Açores, cujos pais eram velhos emigrantes nos EUA e que por todos os coleguinhas era tratada por 'Merry (Mary) Christmas'.

Espero, tantos anos passados, que a terapia a tenha ajudado a ultrapassar os seus traumas (ah, a ruindade da condição humana...) mas desejo sobretudo, a todos vós (termo utilizado, note-se, apenas nesta quadra festiva), um Natal daqueles e um 2009 diferente para melhor!

aquele abraço e o chocho repimpão,

Notícia de última hora

2008-12-24T04:35:00.000-08:00

Amanhã é Natal!

O Pai Natal (LAPONIANEXT: NECAS) acaba de anunciar que este ano haverá Natal. Depois de intensas negociações com o Menino Jesus, as duas partes chegaram a acordo e o Mundo (católico e pagão – agora um pouco menos “pagão” e mais endividado por causa da crise) pode descansar finalmente. O conselho de Administração da nova Joint-venture reúne-se hoje, pela meia-noite, será constituído por Gaspar, Belchior e Baltazar, e será assessorado por duas ovelhas, três pastorinhos e um coelhinho de chocolate.

Assim sendo, resta-me desejar-vos um Feliz Natal, um fantástico ano novo cheio de realizações pessoais e sempre com bom humor!

BOAS FESTAS

2008-12-23T11:46:00.000-08:00

FELIZ NATAL
BOM ANO NOVO!

E ao que parece ...

2008-12-17T10:07:00.000-08:00

teremos paparoca natalicia na próxima semana.
Alguem sabe outro remédio que não o Guronsan para a ressaca?
É que me quer parecer que vou precisar!

despedida com ques, exclamações e reticências

2008-12-08T13:02:00.000-08:00

E pronto. Poucas palavras só para vos dizer, melhor, agradecer a ressaca sentida este passado sábado de manhã.

As saudades - como o amor - provocam terríveis efeitos secundários. Dei comigo lacrimejante, em apaixonada audição de "Time to Say Goodbye" (sim, Andrea Bocelli & Sarah Brightman). A propósito, só há uma coisa mais foleira que uma cantilena de Sarah & Andrea - é precisamente o uso sem aviso prévio do "&".

Mais a sério, obrigado. Não poderia ter desejado melhor estreia como 'formador' (que palavrão). Espero voltar a ver-vos ou, pelo menos, a ler-vos. Fico por aqui por prudência. É sabido que tenho o coração ao pé da boca.

Despeço-me apenas com as seguintes palavrinhas (e adereços): Feliz Natal e até jááá!!!..........................................................................................

ps: as avaliações finais chegam amanhã, por mail.

Vamos matar os formadores

2008-12-08T12:53:00.000-08:00

exercícios do último dia sobre NCS

O Nuno morreu. Em 2077, já era altura de aqueles que no princípio do século faziam o povinho rir irem à vida – ou desistirem dela. Ergue-se agora uma nova era. Betina Botox, chegou. Acabaram-se os aforismos de pastelaria e as observações sagazes de Dona Bina. O sentimento geral é de alívio. O mundo vivia assombrado desde que, em 2008, Nuno Costa Santos achou ser seu dever incentivar um bando de energúmenos a escrever de forma “criativa”. Foi o princípio do fim. Ícone de uma época em que o blogue era uma forma de disseminar piadas de algibeira o Nuno influenciou muitos dos que se vieram a notabilizar nessa plataforma. Numa era em que se sabe que o humor é obsoleto, as palavras e ensinamentos de Nuno cairão depressa no esquecimento. O Nuno morreu esta madrugada, esperamos que os outros se sigam.

Joana Mil-Homens

Ele já não está entre nós. Deixou-nos, ontem, o homem que se destacou no mundo da moda cosmopolita. Era considerado um Deus no mundo das passerelles. Foi vítima de ataque cardíaco, quando o seu mais jovem manequim lhe revelou que é heterossexual. Nuno Costa Santos ficou conhecido como o primeiro homem a fazer capa na Vogue. Começou a carreira aos 25 anos, quando desenhou os cortinados que a sua tia, anos mais tarde, lhe ofereceu como meias. Criou também as camisas que Dunga leva para os jogos do Brasil e as que vestem Herman José no programa “Roda da Sorte”. Foi casado com Brigitte de Sousa durante 5 anos mas a relação termina quando Nuno Costa Santos assume a sua paixão pelo filho mais velho, Jeremias.
Fora da moda, escreveu ainda o romance auto-biográfico “Melangótico”. Tinha um Honda Civic comprado na Feira da Ladra, no Verão de 1992, que aproveita agora para colocar à venda, com este anúncio.
Nuno Costa Santos foi, para muitos, o rei da fashion life portuguesa.
O outro, com um nome igual, vai continuar a escrever para rádio e televisão.

Pedro Alves

Nuno Costa Santos morreu esta manhã, enquanto dava uma aula de escrita criativa no Hotel Amazónia, em Lisboa. O coração do famoso guionista açoriano não resistiu a tanta criatividade espontânea do grupo que se auto-denomina “Bomba Criativa”.
Para a posteridade, fica a sua extensa obra literária, da qual destacamos, a telenovela, escrita em parceria com Luís Filipe Borges, um dos maiores sucessos de sempre da TVI: “Rir para não chorar”.

Mónica Cunha

Deu ontem a sua última gargalhada Nuno Costa Santos. E com ela outras tantas ficarão por dar. Guionista, Costa Santos foi autor de infindáveis linhas que muito animaram este país e, no entanto, sem nunca retirar uma peça de roupa publicamente.
Natural de São Miguel, começou cedo a fazer os outros rir. Os pais dizem que a primeira palavra - rabo - soltou-lhes o primeiro sorriso. Aos 7 anos, escreveu a primeira graçola, ao satirizar o anormal traseiro da sua professora de então, D. Efigénia. Esta fixação revelou-se mais tarde vencedora, ao receber o primeiro prémio da Sociedade Portuguesa de Gastrenterologia, pelo melhor sketch sobre obstipação.
Aos 40 anos, Nuno foi atrás do sonho e tornou-se no primeiro guionista português a “ganhar” um Óscar. Este episódio suscitou particular empolgamento de todos os portugueses: bandeiras voltaram a desfraldarem-se nas janelas para receber o guionista, T-shirts impressas com a sua cara, cachorros passeavam airosamente bonitas estampas do humorista, até que se descobriu que tudo não passava de um equívoco e que Nuno, afinal, tinha ganho um Óscar mas para melhor guião para filme pornográfico, pelo seu trabalho na película: '(B)analidades no Convento'.
Personagem tímida, mas detentor de uma capacidade anormal para fazer rir, sempre se sentiu feliz por fazer os outros felizes. Aliás, foi essa a sua motivação de vida: dar cor aos outros num mundo a preto e branco.

João C.

Experimentador de contemporânea genialidade, guardava em si o mistério da incerteza de um sim ou um não, de um aprovado ou desaprovado, por baixo de um esgrouviado penteado assimétrico para o lado esquerdo. De face robusta e maxilas proeminentes, não escondia uma boca cheia de palavras quando falava - tantas eram as que queriam sair que muitas lá ficavam -; o português dos Açores preenchia-lhe o discurso.
Jovem, de tez clara contrastada com tons escuros das suas vestes usuais, não conseguia deixar de transparecer uma cordialidade e humildade que muitos ousariam usar. Suas obras ficavam em segundo plano no dia-a-dia com excepção dos diálogos acesos com colegas de profissão. Há que lembrar um tête-à-tête com Nilton, um verdadeiro confronto de pesos plumas corpóreos, pesos pesados intelectuais. Num mundo onde não há vencedores nem vencidos, NCS foi um lutador por excelência onde guerreava pela satisfação de ter ideias que outros haviam pensado.
“Porque o que tem que ser tem muita força”.

R de Albuquerque

Morreu no sábado passado, mas não subiu aos céus. Ficou-se pelo caminho. Ainda pensou em ir, apenas porque seria o mais natural. Em vida, ainda que curta, nunca partiu muitos pratos, foi o filho que qualquer pai deseja ter, o marido exemplar, o pai extremoso. Era querido por todos no seu universo. Não se lhe conheciam inimigos, se bem que houvesse alguns rumores acerca de um tal Borges, seu conterrâneo e camarada de algumas aventuras profissionais. Ele é, até ao momento, o principal suspeito de o ter empurrado para o Tejo, depois de uma acesa noite de tertúlia e escrita criativa, causando o seu afogamento. O alegado assassino continua foragido. Mas isso agora não é para aqui chamado…
Foi por ter tido uma morte ingrata, nada glamourosa e ainda por cima gelada (a sua autópsia ditou hipotermia) que NCS (como era carinhosamente tratado pelos seus pares) se quis vingar da vida pacata que levara. E pela primeira vez, ser diferente daquilo que se esperava. Consta que pelo caminho, à entrada do purgatório, encontrou dois malfeitores que o desviaram da subida aos céus. Visto ter-se finado antes do esperado, decidiu ceder – pela primeira vez na vida, oops! já não foi em vida – a uma tentação. Esqueceu JC e ficou-se pelo purgatório, o sítio ideal para ele. Era o céu, sem o ser. Não era o inferno, mas para lá caminhava. Perfeito. Assim não precisaria de tomar partidos. Na caixinha onde a sua mulher ainda guarda as cinzas, mesmo em cima da máquina de lavar a loiça, lê-se agora: foi feliz depois de morto. É por isso que não consegue atirá-las ao Tejo, como era de sua vontade.

Luísa Oliveira

obituários de LFB

2008-12-08T12:42:00.000-08:00

último exercício do curso: vamos matar os formadores!

Com um brilhozinho sinistro nos olhos, Luis Filipe Borges foi “desta para
melhor”. Para trás deixou meia dúzia de pastéis de nata, uns quantos códigos
empoeirados na estante, um moleskine com piadas de mau gosto e a quota das
Produções Ficticias por pagar. Assim o deixou escrito: “quando morrer, quero ir
todo “nuzinho” e apenas trajar a minha boina”.
Desde criança que mostrou aptidão para a escrita e para o discurso, não eram
raras as vezes que em que na base das Lajes se ouvia um “madafucka”
estridente ou uns sarcasmos sobre as orientações sexuais dos habitantes de
Rabo de Peixe. Mas o arquipélago das 9 ilhas era demasiado pequeno para ele,
queria mais, queria o continente, queria a capital, queria o mundo. É certo que
não o conquistou, mas escreveu uns livrinhos engraçados e deu uns quantos
workshops de escrita criativa. Pelo meio ainda contribuiu para a decadência da
televisão portuguesa com uns seriados policiais e uns talkshows de variedades
várias.
É sempre uma perda para a humanidade quando alguém “assim assim” morre.

Catarina Carrola

LFB, ex apresentador do programa da tv 2 a “revolta dos pasteis de nata” advogado e escritor, quinou a passada quinta feira por volta das 7 horas da manhã depois de um prolongado enfarte do miocárdio enquanto vegetava em sua casa. O corpo foi encontrado sorridente, despido, suado e coberto de bolinhos de chocolate. Ao seu lado encontravam-se variados exemplares de escrita, desde a comédia ao drama, passando por telenovelas e pequenos sketchs.
Luis será recordado entre os seus amigos pelo riso alarve e contagiante, pela forma como sorria e fazia sorrir, pela sua boina caractrística de quem tem excesso de testosterona.
A forma como espalhou magia quer nos bastidores quer nos palcos será para sempre recordada. Inspirou novas gerações, criou novos criativos e mostrou que o melhor da vida são as memórias que deixamos para outros recordarem.
A jantarada de comemoração será na tasca do Alfredo no Domingo pelas 19 horas, onde são esperadas centenas de amigos.

João Mendes

Faleceu, há precisamente 24 horas, Luís Filipe Borges. Podíamos (e talvez vocês o façam) chorar amargamente a sua partida, mas ainda estamos indecisos; ainda não sabemos se tal figura merece que toda a nossa face seja impiedosamente lambida por lágrimas que facilmente podem ser questionadas. Mas adiante, passemos para uma matéria onde nos possamos sentir mais confortáveis.
A morte de Luís Filipe Borges está, com efeito, a gerar controvérsia junto da família do defunto, pois ninguém, nem sequer uma pessoa, está com vontade de assumir as despesas para aquele que seria o funeral de sonho que o mesmo tinha idealizado em vida. Porém, ainda não sabemos o desfecho desta situação, uma vez que não conseguimos chegar à fala com nenhum dos amigos do falecido.
Não desesperem, possíveis fãs do homem da boina, pois ainda há esperança que as últimas vontades do morto sejam cumpridas. (Não sabemos é se amanhã nos deixam utilizar um pouco de página do jornal para que possamos informar os leitores dos acontecimentos que possam vir a ocorrer…)
Até lá, lamentem. Nunca ninguém disse que seria fácil, também nunca ninguém disse que seria tão difícil, mas enfim… lamentem.

Rita Oliveira

Finou-se Luís Filipe Borges. LFB para os amigos e para os formandos do curso de escrita criativa. Um gajo com o coração ao pé da boca de onde saem disparadas e sem qualquer controle todas as emoções e mais duas ou três ou quatro. Nuno Costa Santos, seu amigo de longa data, tinha sérios problemas em refrear o seu entusiasmo e terá, em nome da amizade, uma ou outra vez procedido ao seu amordaçamento. Consta que a amizade não esfriou apesar disso e LFB assim que se apanhou sem a mordaça gritou “Acho que vou fumar mais um cigarro”. LFB era um homem de paixões, paixão pela escrita, pelo humor, pelo Batman interpretado pelo Heath Ledger (fodasse!) pelas mulheres. Talvez por isso desejasse casar e casou. Era um homem da noite, andava quase sempre às três da madrugada a tentar salvar o mundo, mas o mundo não queria ser salvo e dizia-lhe não raras vezes e passamos a citar: Oh pá “deslarga-me” que não quero ser salvo, porra.

Poucas foram as pessoas que lhe ficaram indiferentes na sua passagem pela televisão, não tanto pelo que dizia, mas porque não conseguiam tirar os olhos dos tentadores pastéis de nata com que ele conseguia atingir estrondosas audiências. Todas as semanas as pessoas pensavam que ele havia de revelar a receita dos pastéis de Belém e ele, esperto, deixava-as acreditar que sim. Era um homem a quem ninguém ficava indiferente. Eu não fiquei e vou certamente recordar a sua passagem pela minha vida durante muito tempo. Pelo menos até daqui a umas horas enquanto o vinho do almoço não faz efeito. E talvez também o recorde no dia em que ao abrir a gaveta me pergunte: que boina é esta?

Andreia Moreira

Morreu Luís Filipe Borges. Mas não queria. Por sua vontade, teria ficado por este mundo até à eternidade. Lutou até ao fim pelo seu lugar ao sol, procurando as palavras que ainda não tinham sido ditas, que ainda não tinham sido descobertas. Correu incessantemente atrás do momento que ainda não tinha vivido e encontrou-o, finalmente. Por isso, ficamos felizes.
Como bom português, não interessa se fez bem alguma coisa, o que interessa é que deixou obras, todas elas parcas em reticências e pontos de exclamação. Proclamou sempre que o estilo “subversivo” é garante de genialidade. Ou disso ou de perturbação. De qualquer forma, andam sempre juntas. Fosse qual fosse a que ele tinha, morreu com ele.
Família e amigos agradecem que o acompanhem à sua última morada porque ele tem medo de morrer sozinho.

Antónia Marinho

Pereceu, por ter ido à máquina num programa de roupa branca, Beret, ‘O fazenda preta’ nos momentos mais escassez cerebral ou o ‘O Nylon Riscas’ nos dias mais cool e criativos. Foi esta idiossincrasia têxtil que o tornou famoso.

Vanessa Luz

Faleceu hoje inesperadamente, devido a engasgamento profundo com o folhado crocante dum pastel de nata tamanho XL, o humorista português Luís Filipe Borges.
Conhecido Açoriano, a ainda jovem promessa portuguesa, estava actualmente ligada aos microfones do Rádio Clube Português onde, em vibrante parceria com o comentador desportivo Rui Santos, assumia uma crónica de humor diária. Parceria essa, que estava aliás a dar os seus frutos além ondas hertzianas, atendendo que a dupla estava em conversações com o actual director da Sic Generalista, no sentido de assegurar uma presença semanal no canal, num formato ainda por definir.
Confrontado com esta enorme perda, o Luís Filipe não era um homem leve, o Governo Regional dos Açores declarou ter hoje solicitado à família autorização para utilizar a imagem do falecido humorista numa campanha anti-tabaco, reaproveitando o facto de este “fumar como um cavalo”, o que se acabou por revelar manifestamente nefasto para o seu bem-estar.

Margarida Santos

Num mundo cinzento,
De personagens pardas e opacas,
raros são os casos sem corantes, rouge ou lacas.

Vivem sem viver,
Fechados no seu reflexo,
Nunca são nada para os outros,
Nada de dar um amplexo.

Mas há estilos diferentes,
Há aqueles que têm muita graça,
Fazem os outros felizes,
Fazem esquecer a desgraça.

Partilham o seu fascínio
Pelas coisas em redor.
Partilham o seu passado,
O que sabem, sem ser de cor.

De boina na cabeça,
Notava-se ao longe a diferença.
Era um dos tais exemplos
De quem dá vida ao que pensa.

Passou por nós num ápice.
Apesar de tanta comédia, do teatro, do romance
Deixou-nos apenas o prefácio,
Deixou a vida num relance.

A sua imagem marcante,
Nunca nos abandonará.
O seu estilo vibrante;
Hoje, o Luís não está cá!

Pedro Vozone

Portugal despede-se hoje, no Panteão Nacional, do mais ilustre desconhecido sob boina, exemplo mor da mediocridade humana. Quem o conheceu diz que mais valia não ter conhecido. Os poucos amigos que Luís Filipe Borges ainda tinha garantem que, nos últimos dias de vida, ele já não conseguia tirar a boina da cabeça. E é assim, com boina, que o podemos ver, inerte, ridículo, de urna aberta.
Médicos legistas garantem que a boina terá adquirido vida própria e sugado toda a energia vital do corpo do hospedeiro. A boina terá sugado também uma ou outra onda cerebral que, muito esporadicamente, ia apanhando por aqueles lados. A usurpação do corpo pela boina é a causa oficial do óbito, para espanto da generalidade dos médicos legistas e da comunidade dos vendedores de boinas portugueses.
Dirija-se ao Panteão Nacional e tire o chapéu ao homem que não o conseguiu tirar e, ingloriamente, morreu por isso.

Susana Tavares

Secção de Necrologia do Semanário “Hoje não há bolinhos”

(Boas) Recordações

2008-12-03T14:41:00.000-08:00

most likely to suck syd (ou O Inferno de Gante)

2008-12-02T14:45:00.001-08:00

Eleito pelos colegas, com 8 num total de 19 votos (uma maioria relativa que Ferreira Leite não desdenharia), o tímido João Gante fez um discurso de agradecimento do qual se destaca o seguinte trecho:

"Penso que era isto que Pacheco Pereira queria dizer quando, há 15 anos, previu categoricamente que o país iria bater no fundo".

Além de um constante trabalho de excelência - e o part-time como proxeneta de Svetlana, Gante produziu aforismos espontâneos, em aula, como por exemplo:

"Sou um prado verde com telhados de vidro"

"Para mim, não há nada mais interessante do que as coisas e pessoas normais"

"Pá, dão-me licença que saia? Estou mesmo à rasquinha"

Aqui fica a devida homenagem.

I (we) feel good

2008-12-02T14:10:00.001-08:00

Texto sem 'que's", do João Mendes

2008-12-02T12:51:00.000-08:00

( Perdi a folha com o meu texto por isso vou escrever um novo. OBVIAMENTE que não está tão brilhante como o anterior, mas vou tentar manter-me fiel àquilo que escrevi na aula... há 2 meses)

Sentado na aula, debaixo de pressão, Francisco “come” a caneta enquanto puxa pela massa cinzenta. Escrever restritamente é a missão. Pela primeira vez sente-se pressionado não para apresentar números mas para escrever. Agarra a caneta e deixa-a deslizar. Imagina a sua pessoa numa visão longínqua e observa. Descobre os seus tiques, as suas manias, as suas formas. No fundo aprende sobre si de uma forma que nunca aprendeu. Repara no seu “irmão” gémeo carinhosamente enquanto este se rende, deslizando a caneta ao desenrolar dos acontecimentos. Ele escreve enquanto Francisco visualiza. É impressionante como o distanciamento permite compreender quem somos, como vivemos, que manias e feitios possuímos. Lá em baixo o irmão gémeo sorri com o desafio, pára, levanta a cabeça e volta a escrever transmitindo a nítida sensação de alguém que acaba de descobrir uma nova forma de expressão, a escrita. “Faltam 2 minutos”. Francisco desce à terra e funde-se com o escritor, ao estilo Songoku, sinergindo num novo ser. Mais amplo, mais culto, mais vasto. “A mente é como um pára-quedas. Só funciona se o abrirmos".

Joaquim parte para a guerra

2008-12-02T12:34:00.000-08:00

Os formadores gostariam só de dizer que nutrem o maior carinho pela Dra. Odete Santos. Obrigado.

Depois do colapso financeiro de 2008 o mundo não voltou a ser o mesmo. O continente americano foi “engolido” pelos glaciares e a disputa por terrenos no médio oriente faz parte da nossa civilização. Com os preços do petróleo a atingirem máximos históricos a cada hora, as tropas portuguesas optaram por usar na sua frota Gocars. Os pequenos, agora "verdejantes” veículos circulam em caravava pela 125. Milhares de Gocars equipados com sistemas de navegação de topo, aramamento anti-nuclear, sondas e walkietalkies, enquanto as brigadas da GNR enbigodadas escoltam a esperança portuguesa. O objectivo militar de Portugal no médio oriente é recuperar... Mariza.
Mariza, depois de inúmeros arrojados cortes de cabelo, ousou na sua digressão mundial cantar para a família do Sheike Xupanatola. Relata-se que após o sucesso alcançado no concerto, Mariza foi cobiçada pela familia inteira de 30 bigodinhos, tendo sido prometido - em troca da sua sodomização - o envio de 1 milhão de barris diários de petróleo para Portugal. O cerne do conflito é precisamente o facto de Mariza estar completamente esgotada e sem forças... e o petróleo nunca mais chegar. A fadista tem bombado o mais que pode, mas tornou-se inevitável a intervenção das forças portuguesas para forçar o cumprimento do acordo. Duarte de Bragança e a sua Isabelinha acompanham inclusivé a comitiva Portuguesa, tendo o actual Rei de Portugal já noticiado que em caso de haver risco das negociações fraquejarem, Odete Santos tinha sido colocada na mala de um verdinho como Joker final.

João Mendes

ps: como diabo é que aquelas três cançonetas te levaram a este delírio?!

eu, travesti, me confesso

2008-12-02T12:07:00.000-08:00

Vai por um aí um legítimo mistério nos comments. De facto, postei vários textos como 'Lulu'. Apesar de, vistas bem as coisas, o petit nom se me adequar na perfeição, a verdade é que não faço a mínima ideia como tal sucedeu. Sonambulismo, talvez. Seja como for, estou assustado.

Etelvino, um tuga à antiga

2008-12-02T11:56:00.000-08:00

O João Santos teve a despedida de solteiro, o casório e a lua-de-mel, mas ainda arranjou tempo para fazer tpc's em atraso. Belo perfil. Etelvino podia perfeitamente beber minis com o serial-killer do João C.

Homem pequeno, “cinquentão”, simples, chico esperto.
Veio novo (16 tenros aninhos) para Lisboa viver com um tio cuja ingenuidade era tão grande como a honestidade, nenhuma.
Vivia sobre o café do tio e apesar da 4ª classe tirada a ferros (especialmente o ferro com que o pai lhe batia pelas más notas e lhe deixou nas costas marcas da necessidade do trabalho árduo) , apanhou as manhas nada coerentes com os ensinamentos de seus pais, que ainda viviam em Manteigas com os seus 13 irmãos, rasando a pobreza.
Aos 18 anos tinha passado tantas notas de 100 escudos por debaixo do nariz do tio como mulheres pela cama, nenhuma paga mas a todas sempre prometidas a propriedade do café.
Aos 20 torna-se dono do café e inicia novo negócio – compra de casas velhas a preço baixo, recuperação pelas próprias mãos ou de dois rotativos negros ilegais a quem nunca paga e venda a preço inflacionado. Mantém o sotaque e discurso simples, merecedor do título de “parvónio”. Rapidamente passa da venda ao aluguer, mais lucrativo – 10 brasileiros, T0, Intendente, 300 contos não declarados.
Aos 30 casa com Arnaldina, a moça mais bela de Manteigas, 15 anos mais nova, daquelas que quando se fala do marido, se diz facilmente “o seu pai disse-me…”, e que rapidamente se torna tão “fresca” como seu marido, a quem encorna com o homem dos donuts.
Hoje aos 50, a fidelidade de Etelvino é tanta como aos 18, o cabelo branco já vai aparecendo mas o sotaque e o ar de agricultor que acaba de chegar à cidade mantém-se.
No testamento não declarado (nem à Arnaldina) estão um milhão de contos espalhados em vários bancos, três cafés, cinco moradias, 12 prédios e 300 inquilinos (200 brasileiros e 100 russos, malta porreira que paga e não pia, bastando a ameaça dos amigos “vestidos à SEF” para os calar) e o mesmo Mercedes velho do tio, pois há que manter as aparências.
Não se lhe conhece outro casaco há anos, tal como as camisas do tempo da outra senhora, nem palavras na boca como “gastar” ou “novo”, excepto quando comprou o Mercedes à Arnaldina para acabar com os “pulos na cerca” com o homem das cervejas.
A mulher entra para trabalhar às 6h30 todos os dias no antigo café do tio, os outros dois estão na mão dos filhos. Etelvino passa o dia a comprar, arranjar e alugar casas e faz o fecho do café do tio com os bêbados da zona, amigos, a quem oferece um copo depois de roubar três e a quem diz que a empregada nova (com quem dormiu pelo menos cinco vezes, o mínimo) mandou-a embora porque era mais ladra que o Sócrates!

3 músicas

2008-12-02T10:57:00.000-08:00

Requiem - Mozart

Ondas que rebentam nas tuas praias, amor. Rex, sou o teu rex, qual requiem de cada onda que a paixão faz morrer em ti, minha praia. O sal escoa-se por entre os grãos de areia que são os teus dedos, que te absorvem cada gota e me deixam dentro de ti. Entre cada vaga, momentos de calma; o ruído da onda a crescer, a água a deslizar num ruído crescente sobre mais água, até rebentar na areia e nós rebentando em nós, até a onda parar e recuar de novo até ao mar. Sol. Está sol na nossa praia, aquecendo as ondas e a areia que nós somos, quentes que estamos como o sol e nem a frescura das ondas arrefece. Vento. Não há vendaval que nos separe. A bandeira vermelha ondula e não nos consegue parar. As nuvens galgam o céu e, como nós, fundem-se no azul, fundem-se numa imagem única de céu, sol, mar, areia, vento. Nós somos o azul do céu e o mar e o mundo e a vida toda num só momento.

The Strokes – you only live once

Fomos no comboio da tarde. Estava cheio das míudas que, no comboio, não tínhamos coragem de abordar mas que, dentro dumas horas, estariam nos nossos braços na matiné da tarde. As matinés de sábado eram assim: o comboio até Cascais, o passeio a pé pelo Santini até à discoteca. Martha and the muffins abriam a tarde de felicidade, glorificada pela meia-hora de cada passagem de slows. Agarrados como lapas à miúda que tinha estado a olhar para nós toda a tarde até a música amansar. Os beijos, os abraços, a ternura, até à nova matiné.

Morrissey – the first of the gang to die

Vi uma esplanada cheia de nada e com vontade de ali não estar. Vi um largo com pombos parados, quietos como se com medo de serem notados. Vi uma matilha de cães vadios no centro da capital. Não havia autocarros a passar. As árvores estavam carregadas de folhas verdes naquele Outono. O céu estava verde. As motas passavam em silêncio. As ambulâncias estiveram paradas. Ninguém morreu. Várias pessoas adiaram o seu testamento. Não te tive nesse dia.

Pedro Vozone

exercício de inspiração musical

2008-12-01T15:09:00.000-08:00

Abro os olhos.

Estou numa sala sombria e fria. Há minha volta há gente vestida de negro. Oiço-os chorar. Procuro passar entre as pessoas para chegar ao centro da divisão. Faço-o com uma surpreendente facilidade. Ninguém parece dar por mim. Olho em frente, e vejo o Nuno. Está velho. Muito mais velho. Ao seu lado estão duas lindas mulheres. Reconheço de imediato as minhas filhas. Estão os três a chorar, juntos num só abraço. Olho melhor em meu redor, e confirmo o rosto de amigos, da família mais próxima, de alguns colegas. Olho finalmente para o centro da divisão. Um caixão. Enorme e maciço, anunciando-me o que sei mas ainda não quero crer. Corro, mas os meus passos parecem estar em câmara lenta. Aproximo-me e vejo.

Abro os olhos.

Vamos pela Marginal. Na Radar tocam os Strokes. A música está alta. Como eu gosto. Ao meu lado o Nuno vibra com o som. Estamos só os dois e hoje venho eu a guiar. Pusemos as miúdas nos avós e seguimos para o Coliseu para ver Franz Ferdinand. O tempo ainda está um pouco fresco, e na Marginal o céu tem um azul diferente. Mais luminoso. A música continua a bombar, e mal posso esperar por começar a dançar.

Abro os olhos.

Por momentos não reconheço o local. Fazem já tantos anos. O entra e sai de gente, distrai-me e impossibilita uma identificação em tempo útil.
Queres alguma coisa? – Oiço dizer nas minhas costas, e reconheço-me de imediato naquelas palavras. Estou 15 anos mais nova. E no olhar a inocência de quem ainda acredita que vai mudar o mundo. O Nuno chama-me. Espera, grito-lhe, bebendo o café dum só trago. No bar a música continua a tocar. É Morrisey, mas sem os The Smiths.

Margarida Santos

isto não interessa nada

2008-12-01T15:08:00.001-08:00

Escrever sobre nada. O oposto da minha vida. Sempre tão espartilhada pelos temas, pela actualidade, pelo espaço, pelas fotos, pelas fórmulas. Aqui só sobrevive a pressão. A pressão dos prazos, a rapidez no dedilhar, a música para a inspiração. Que silêncio. Que estranho. Será que interessa a alguém a minha escrita, só por si, sem opiniões alheias, sem contraditórios. Sinto-me de novo a descobrir o fascínio da folha em branco. Ali. Disponível. Inteirinha só para mim. Isto quase parece um diário ou aquelas diarreias mentais que tinha em adolescente. Já não tenho idade para isto.
Gosto da música. Gosto de música. De clássica. Para escrever é o ideal. Costumo ouvir Chopin, os nocturnos tocados por Maria João Pires. Mas também gosto de me evadir do bruá alheio com sons do mar. E lembro-me sempre de uma vez que estava num avião a regressar do Brasil (por cima do oceano) e aquilo não parava de tremer, e eu - que também não parava de tremer - pus os auscultadores no programa de relaxamento. Acto contínuo, oiço: «Imagine-se no fundo do mar…» Tão adequado, pensei. E não me acalmei, como é óbvio.
Mas quando a música tem demasiado ritmo, ou letra intensa, deixo de ter concentração suficiente para me evadir – e lá se vai, em sonhos, a sala escura das massagens. É superior a mim. Começo imediatamente a trautear a letra (se não a souber de cor, invento), o corpinho, a medo, vai bamboleando-se, o pé a bater ao ritmo. Que se lixe o texto. Gosto mesmo de dançar. De música, de letras em inglês. Foi a achar que cantava essas letras que aprendi a língua, ou a ver desenhos animados com legendas ou filmes. Do Hitchcok, no quarteto. Eu e a minha mãe. Vimo-los todos. Que bons que eram. Que são. Tenho pena de já não ter essa disponibilidade para o cinema e com isso as saudades do tempo em que não era super mãe. Tento furar o esquema sempre que posso. Aproveitar horas de almoço, encher-me de go natural nas cadeiras do cinema do Oeiras Parque. Sozinha. Sozinha, mesmo, só eu e o senhor «Cine Paradiso». Sabe a pouco, até porque os filmes que por lá passam deixam muito a desejar. A propósito: tive uma surpresa no último que vi. Ao ler o genérico descobri que um dos meus formadores (que raio de nome, mas também assim de repente não arranjo outro) fazia parte do elenco. Se sentir saudades disto, posso sempre (re)vê-lo no grande ecrã.

Luísa Oliveira

O carro falante

2008-12-01T12:17:00.000-08:00

GoCar recusa-se a falar com a Mónica porque está em greve.
MÓNICA
Não dizes nada?
GOCAR
Agora não me apetece.
MÓNICA
Mas eu paguei para te ouvir falar de Lisboa.
GOCAR
Não sou nenhum papagaio, sou um carro amarelo.
MÓNICA
Um carro falante, é suposto falares enquanto andas.
GOCAR
Hoje não. Estou em greve.
MÓNICA
O que é que se passa?
GOCAR
Sinto-me muito cansado. Os turistas, ou melhor, as turistas não me largam.
MÓNICA
Tens dado muitas voltas?
GOCAR
Imensas. E o pior é que trabalho todos os dias.
MÓNICA
A sério?
GOCAR
Sim, Sábados e Domingos incluídos.
MÓNICA
Talvez seja melhor falares com o teu chefe. Em vez da greve, pede-lhe um aumento.
GOCAR
Aumento? O tipo é um sovina do caraças. Só pensa em facturar.
MÓNICA
E o negócio corre-lhe bem.
GOCAR
Pois claro, à minha custa. Resmas de gajas a querem circular comigo.
MÓNICA
E tu, não gostas? Não me digas que…
GOCAR
Não, nada disso. Mas às vezes, não chego para as encomendas.
MÓNICA
Agora que já nos conhecemos melhor, aceitas dar uma volta comigo?
GOCAR
Está bem miúda. Põe o cinto. Puseste o capacete preto? Deixa ver. Fica-te bem.
MÓNICA
Deves dizer isso a todas.
GOCAR
Não a sério, a ti fica-te muito bem.
MÓNICA (sorri)
Onde é que vamos?
GOCAR
Queres ir a Belém?
MÓNICA
Podemos parar nos pastéis de nata?
GOCAR
Claro, paramos onde tu quiseres. Como sou pequenino, sou fácil de estacionar.
MÓNICA
O tamanho conta, a teu favor.
GOCAR
A nosso favor miúda. Estás a gostar do passeio?
MÓNICA
Estou, mas as pessoas não param de olhar, já viste aqueles a acenar.
GOCAR
Buzina miúda. Carrega na minha buzina.
MÓNICA (Carrega na buzina e acena)
Não sabia que era tão conhecida.
GOCAR
Não é para ti, é para mim miúda.
Tás a ver aquelas japonesas, já se sentaram aqui no colo do paizinho.
MÓNICA
As mulheres não resistem a quem lhes faça rir.
GOCAR
Eu sei miúda. É cada história.
MÓNICA
Conta-me uma divertida.
GOCAR
Já sabes aquela dos “mais loucos corredores de escrita criativa”?
MÓNICA
Não, conta lá.
GOCAR
Os tipos resolveram fazer uma corrida mesmo em frente aos Jerónimos.
MÓNICA
Tás a brincar.
GOCAR
Juro pela minha mãezinha. Só pararam de acelerar porque apareceu a bófia.
MÓNICA
Conta mais.
GOCAR
Conheces aquela do tipo da boina às riscas?
MÓNICA
Não. Conta lá.
GOCAR
O tipo foi perseguido pela polícia porque foi confundido com os irmãos metralha.
MÓNICA (RI)
És o máximo.
GOCAR
Tu também miúda.

inspiração à pressa

2008-12-01T08:34:00.000-08:00

A ópera continuava, sonante. Em cena, Turandot ordenava aos seus criados para correrem toda a cidade à procura de alguém que soubesse o nome do príncipe desconhecido. Aquele misto de sentimentos, a raiva misturada com a surpresa, o desespero misturado com o prazer afloravam em Turandot. Só equacionava salvar-se, encontrar a chave que manteria a tranquilidade da ausência da mudança. Quem seria aquele príncipe que ousou desafiar as suas leis? Nessa noite, ninguém dormiria. Intrigada, Matilde pensava: Onde raio se meteram eles?

Ao mesmo tempo, Carlos e Mariana corriam nos becos da rua do Porto. Tinham decidido abandonar a festa e os amigos, sem que ninguém desse por isso. A fuga garantia a felicidade que lhes estava prometida e não podia ser adiada. O cachecol servia de corda rebocadora para que Mariana aguentasse o fôlego da corrida.

Num 3º andar, batia à porta Carolina. Deixou para trás tudo o que caracterizava a vida dela naquele momento. Tinha tomado uma decisão: recomeçar. Como todos os recomeços, fazia-o a chorar porque há que reequilibrar os fluidos para que tudo faça sentido outra vez. Levava o saco de viagem na mão, com tudo aquilo que era prioridade na vida dela. O resto, que ficasse para trás. Traria memórias que não lhe interessavam. Desceu as escadas a correr e, no momento em que trespassou a porta, cortou a meta: o cachecol de Carlos e Mariana jazia no chão.

Antónia Marinho

o mordomo - uma história em três melodias

2008-12-01T08:29:00.000-08:00

Mozart

Desespero. Sensação de urgência, de aperto no peito. Naquela manhã, o patrão tinha sido encontrado morto na biblioteca escura da mansão, entre as intermináveis estantes de livros empoeirados. Gritos cavernosos anunciaram a sua morte. Fora encontrado pela empregada, no chão de mármore, gélido e ensanguentado. Fora agredido com o pisa-papéis que sobre ele repousava, manchado de um vermelho-sangue. Naquela manhã fria de Novembro, a mansão ecoava gritos de pesar e de horror. O inspector prepara-se para anunciar aos enlutados o assassino do patrão. “Será que foi o mordomo?” – balbuciou a viúva, entre lágrimas. “É sempre o mordomo” – concluiu a empregada, leitora ávida de romances policiais, fã de Agatha Christie e de Pedro Vozone.
O jovem mordomo inglês assistia ao discurso do inspector, prostrado numa poltrona, no fundo da sala. Quase paralisado. A culpa estampada no seu rosto não significava que tivesse sido ele o autor do crime. Desta vez, para espanto da empregada e dos fãs de romances policiais, o assassino não era o mordomo. A culpa do mordomo existia, somente, por ter estado na biblioteca, na noite do crime, com o filho do patrão, seu amante.

“You only live once”

O filho do patrão não partilhava o sentimento de culpa do mordomo. Depois de, brutalmente, ter assassinado o pai, partiu no Bentley do velhote, estacionado à entrada. E viajou sem destino, livre. Não fugia do que tinha feito naquela noite. Pelo contrário. Iria entregar-se, mas só quando lhe apetecesse. Primeiro, precisava experimentar aquela sensação de liberdade durante um bocadinho. Acompanhava com euforia uma música que tocava na rádio. Cantava, sem receios. Aquela música fazia-o sentir vivo, livre, sem amarras. Aquelas horas em que viajou com o volume do rádio no máximo foram para aquele rapaz as melhores da sua vida.

“The first of the gang to die”

“You have never been in love”, concluiu, pesaroso, o mordomo, na sua língua materna. E o rapaz, mantendo o ar impassível com que regressara do passeio, não desmentiu. Seguiu calado, algemado e escoltado pela polícia ao carro do inspector. Seguiu viagem até ao cárcere. E durante essa viagem, bem diferente da que fizera na noite anterior, transportava consigo apenas um único pensamento, uma imagem onírica que contemplara na noite anterior: o reflexo das estrelas na água. Efémero e avassalador, como o amor que outrora sentira pelo mordomo.

Susana Tavares

três músicas

2008-12-01T08:24:00.000-08:00

Música 1

Desce um padre do altar, aproxima-se da sua major imagem de redenção, ajoelha-se e pede perdão a Deus.

“Perdoa-me ter sido a pessoa que fui, perdoa-me todo o sofrimento que te causei, perdoa-me não ter seguido a tua doutrina”

Monsenhor Noé atravessa o hall da igreja e dirige-se à mais alta torre do Duomo de Milão. Sobe os 148 degraus da mesma, passando por aberturas sem vidro, a chuva torrencial aliada ao frio cortante servem de princípio de tortura. O castigo máximo aproxima-se. O sentimento de não redenção impera na sua alma. Chegando ao cimo da torre, começa a palmilhar a cobertura de mármore, lívido com a luz dos trovões que não deixam de cair. O barulho ensurdecedor atropela a sua reza contínua: “perdoa-me ter sido a pessoa que fui, perdoa-me todo o sofrimento que te causei, perdoa-me não ter seguido a tua doutrina”.
Noé aproxima-se da gárgula, olha sobre Milão, deixa cair uma lágrima e por fim apela a Deus:
“Perdoa-me ter seguido o demo…”

Música 2

Vamos sair? Vamos curtir? Hoje está-me mesmo a apetecer electro. Lux?! Green?!
Não posso, meu… a Mariana não me deixa sair assim todos os dias!
Não sejas assim, nunca sais com os amigos. Hoje é dia de diversão, apetece-me beber umas imperiais, umas amêndoas, apetece-me explodir de sensações! Já te contei que comprei uma ESP?
Não?!
Tou a falar sério, tem um som brutal! Não tenho parado de rasgar com aquilo. Faz-me lembrar do verão, da diversão… Hoje é o fim do mundo!

Música 3

O sentimento da responsabilidade findada. Fantástico. Acabou-se o curso, acabaram-se as preocupações, relax relax relax! É hora de uma surfada. Baleal ao fim da tarde, o pôr-do-sol como painel e o mar a puxar por mim; como seria fantástico ter prancha.
Vestir o fato, sentir a água fria aquecer o corpo, por mais estranho que pareça; como seria fantástico poder andar.

Ricardo Albuquerque

wordsong

2008-12-01T08:20:00.000-08:00

Simplesmente vago, uma confusão indistinta e incessante, um desvio que trespassa estas paredes, este terraço, vocês, que escrevem, escrevem e escrevem. Parecem saber para onde vão. Vago, pensamentos perdidos, inconsistentes, provavelmente esquizofrénicos. Paro, olho novamente, vocês continuam a escrever e eu sinto-me tentada a parar neste tempo, neste silêncio cinzento. Por mim ficava assim, entorpecida, mais depois penso, é melhor subverter este vago, dar-lhe estilo, estabelecer os seus limites.

(Times New Roman, 12, justificado, 488 caracteres)

E larica. A música também me abriu o apetite. Acho que Mozart vai bem com Picanha.

Vanessa Luz

e, após o intervalo para comerciais

2008-12-01T08:12:00.000-08:00

Pressão, pressão, pressão. A música arrancou e eu tenho de “arrancar” também
qualquer coisa... tenho de arrancar, nem que seja a ferros. Ok, concentração,
brainstorming mental e individual.....e aqui vou eu! Que porra, eu nem gosto
de ópera: fiquei assim desde que o meu avô me obrigou, com a tenra idade 3
anos, a decorar a várias sinfonias de Beethoven. São sempre números, não é?
Espera, espera: Strokes! Não acham o Julian Casablancas o gajo mais giro do
mundo? A música diz que só se vive uma vez e eu acho que uma vez é mais que
suficiente (é impressão minha ou acabei de fazer um aforismo?).
Epá, o bacano da boina tem um CD de Morrissey na mão... esta é a altura em
que eu digo que este é o meu cantor preferido de todos os tempos e que até
tenho algumas tatuagens alusivas à personagem espalhadas pelo corpo.
Aproveito também para dizer que há coisa de 4 anos cortei a sola do pé ao som
desta música. Estava numa discoteca pseudo-gótica, muitissímo mal
frequentada, quando, de excitação, ao ouvir os acordes inicais da dita cuja,
esmago um copo de imperial com as minhas cândidas sabrinas que ficaram, de
imediato, com uma notável tonalidade avermelhada. Foi uma bela noite
passada nos corredores do hospital de São José.

Porra, a música acabou e eu não escrevi nada de jeito... (mais um texto que
não vai para o “bolinhos”)

Catarina Carrola

Odisseia a Belém for Dummies… em 15 passos

2008-11-30T18:53:00.000-08:00

Há coisas fora do prazo que ainda se comem muito bem - ou, belo trabalho do João Santos:

Inicio da viagem com música da Odisseia no Espaço (http://www.youtube.com/watch?v=3yM9tW-jjEA)

Com o som em background entra o voz off - Bem-vindo à aventura da tua vida! - no final da frase, um dos picos da música e depois a voz off novamente – Estimado, I think this is the beginning of a beautiful friendship!

(Mais música)

Voz-off - Escolheu a Odisseia a Belém for dummies em 15 passos. Vamos lá Cambada, todos à Molhada!

Voz-off - Passo um, sê uma Estrela e para isso nada melhor que a rua dos douradores de onde estás a arrancar e onde há 200 anos se vendiam arreios dourados para os cavalos e se abrilhantavam os metais. Cuidado não com os cavalos mas com os eléctricos e automóveis!

Voz-off – Passo dois, sente-te o rei neste enorme terreiro do paço onde agora estás (pausa) mas muita, muita atenção, não morras, pois há 100 anos foi aqui morto o penúltimo rei de Portugal e seu filho descendente ao trono para que se instaurasse a República.

Voz-off – Passo três, Cais do Sodré, é a única praça de Lisboa onde se pode tomar qualquer meio de transporte. Com excepção do avião, claro. Daqui já não partem caravelas para a Índia, como há cinco séculos, mas partem cacilheiros para a outra banda (texto que a Go-Car dizia e que saquei da net – gostei bastante e não lhe mexia um ponto)

Voz-off – Passo quatro, encosta à direita e toca a parar! Chegámos à praça da ribeira, sabias que foi construída no tempo de D. Afonso III e era um dos dois mercados centrais de hortaliças juntamente com a Praça da Figueira? Olha bem e encontra uma lojinha que ai está. Para quem tem frio, nada melhor que um cacau quente.

Voz-off – (dando à chave) Toca a arrancar! Já estamos no quinto passo, à tua direita encontra-se a 24 de Julho - zona histórica de discotecas onde a noite é uma criança. Passa por cá mais tarde, mas no meu irmão mais velho de quatro rodas, o táxi, que conduzir ébrio não é comigo!

Voz-off – vira à direita, e tens de frente o Hospital Egas Moniz o teu sexto passo, muito bem. Este hospital tem o nome do único médico português que recebeu um Nobel por causa da invenção daquela coisa tão prática chamada lobotomia.

Voz-off – vira à esquerda nos sinais, e já à frente vais encontrar o sétimo passo e a casa do nosso presidente da república, o Palácio de Belém. À porta devem estar dois senhores muito quietos, diz-lhes adeus pois são os guardas de serviço que estão aí 24 horas por dia 365 dias por ano.

Voz-off – prepara-te para encostar á direita e quando vires uma placa a dizer pastéis de Belém páraaaaa!!! São o oitavo passo e a oitava maravilha do Mundo! Tens que provar um, pois se o não fizeres é como ires a Pamplona e não fugires à frente dos touros.

Voz-off – a barriguinha está melhor? Vamos lá em frente, mas sempre em frente, pois apesar do monumento à direita ser o histórico Mosteiro dos Jerónimos onde estão o túmulo do célebre Luís de Camões e do descobridor navegante Vasco da Gama e o atropelar de turistas poder parecer divertido é proibido circular na estrada em frente. É o teu nono passo. No Mosteiro dos Jerónimos funciona também o museu de arqueologia onde podes ver múmias a sério e ainda o museu do mar, onde encontras artefactos sem igual. Prepara-te para virar á esquerda no edifício giro que te aparece depois do jardim. Ainda antes te digo que podes ir ao céu aqui, pois à tua direita tens o planetário!

Voz-off – à tua direita tens agora a obra-prima do Centro Cultural de Belém, o teu décimo passo e onde a colecção do Joe Berardo pode ser visitada e a música e os espectáculos culturais são uma constante. La Palice não diria melhor! Vira à esquerda e novamente à esquerda e agora à direita. Para te orientares melhor, direito aos pastéis de nata novamente! Se tiveres tempo, pára para mais uma dose. Se não, segue em frente e vira à tua terceira à direita para os semáforos. Aqui vira à esquerda.

Voz-off – nada de acelerar, pois já de frente está a Ponte 25 de Abril que te leva para as belas praias da costa da caparica, e é o teu 11º passo. Diz o mito urbano que nas suas fundações ficaram uns poucos portugueses que suportam hoje a passagem de tantos outros.

Voz-off – à tua direita está o 12º passo, não estás a ver, olha bem mas cuidado com a estrada, é isso mesmo a linha do comboio que te leva até à 'terra dos ricos', nem mais, Cascais!

Voz-off – estamos quase no fim, mas nada melhor que mais um lugar para ires com o meu irmão de quatro rodas. À tua direita está o 13º passo, as Docas - onde a malta gira pára à noite para curtir a night! À semelhança da 24 de Julho, a diversão aqui é também garantida!

Voz-off – estás a conhecer olhá à Praça da Ribeira, olhá o cais do sodré, encosta-te à fila da esquerda que tens depois que entrar á esquerda no terreiro do paço para me levares a casa. Cheira-te a alguma coisa, cheira bem, cheira a Lisboa! É verdade... à tua direita está o Cais das Colunas, miradouro que te deixa ver o Tejo, Almada e Cacilhas e é o teu 14º passo.

Voz-off – toca a andar e prepara-te para uma entrada à Indiana Jones, pois o teu 15º passo é no fim da rua da prata, esta bela rua cheia de lojas de ouro e prata, tens que virar logo à direita nos semáforos, galgar o passeio e entrar na primeira rua à direita, a tua e a minha rua, a rua das estrelas, a rua dos douradores!

(começa a tocar um grande, grande amor de José cid - http://www.youtube.com/watch?v=Qed6htfatKQ) e na chegada o voz-off diz: muito obrigado! Adiu, Adieu, Auf wieder sehen, goodbye!

Para os momentos de pausa entre os passos:

(zonas movimentadas) voz-off – Olá Jeitosa, dás-me o teu número de telefone? / sou muita gira não sou? / (a cantar) quando quero ver aquele amor meu, pego na Go Car e lá vou eu! (loop 2X)

(em qualquer lado de pouco movimento) voz-off – aiiiiiii, tenho um pneu no chão!

(na 24 de Julho no retorno) voz-off – o que é que é amarelo por fora e leva pessoas dentro em Lisboa? (pausa) os eléctricos tradicionais de Lisboa!

(na 24 de Julho) – olhó buraco!!!!! Olha à tampa de esgoto!!!! Ui, estava a ver que falhavas.

Manter a classe num carro anão / e / Wacky

2008-11-30T18:35:00.000-08:00

And the winners are: Luísa Oliveira e Andreia Moreira (já publicadados) e ainda Joana Mil-Homens e Vanessa Luz - estas num registo mais próximo da crónica.

Se vem fazer um passeio de Go Car, esqueça a capa da próxima Hola!. Reze para que o Famashow não ande nas redondezas. Ligue à cabeleireira a marcar uma máscara intensa. Assim que chega enfiam-lhe um capacete. E bem que pode dizer que a mise é de hoje. A figura de motoqueiro da aldeia é garantida.
Escolha um condutor de confiança. Que fique bem nas fotos, mas não demasiado bem (não vai querer ser o mono ao lado do figurão). A máquina fotográfica é importante. Esqueça a máquina de filmar. A meio do percurso vai perder a postura blasé e vai gritar tanto como os outros. E ninguém quer ter provas do dia em que passeou por Lisboa a guinchar como um macaco com o cio só porque foi ultrapassado por um carro “normal”.
Considere os outros condutores, os que têm nas mãos um carro que não um Go Car, como adolescentes com as hormonas em ebulição e você a gaja boa dos anúncios do Lux. Lembre-se das regras do Liceu: só apalpam o rabo ao último da fila. Não lhes dê confiança, esteja atento. Se a sua atenção não for suficiente e alguém lhe bater por trás, relaxe. Saia do carro com um sorriso calmo. Histeria não resolve nada e cria rugas. Deixe o “motorista” resolver as coisas e faça de conta que é um mero turista. Tire fotos, troque bitaites com os transeuntes. Se a polícia aparecer e perguntar pelos coletes, chame à superfície da pele todo e qualquer grama de progesterona, sorria, e explique que não sabe abrir o pequeno porta-bagagens. Já que está de marfim arreganhado, e caso valha a pena, sorria também para o condutor, vai tranquilizá-lo, uma vez que a esta altura ainda não percebeu bem se atropelou ou não uma criança de triciclo e já promete a Deus nunca mais tocar em substâncias ilícitas.
Depois de se juntar ao grupo, não se contenha: você foi o único a ter um acidente. O Universo ofereceu-lhe as luzes da ribalta, brilhe. Depois da adrenalina do acidente, vai sentir uma sensação dúbia: por lado apetecia-lhe ter sete mil olhos para controlar todo e qualquer veículo que circule em Lisboa a esta hora, por outro as regras da probabilidade explicam que já pouco lhe pode acontecer. Relaxe e desfrute, como uma lady.
Em caso de dúvida acene. Se vir que gritam, tiram fotos, ultrapassam (grande coisa, ultrapassar um veículo que, em esforço, chega aos 60 km/hora), acene. Não diga adeus, por favor, que isso é coisa de ex-concorrente do Big Brother em noite de autógrafos numa discoteca do interior centro. Acene com classe. Inspire-se na Rainha – Mãe, veja fotomontagens da Lady Di. Devagarinho, para as banhas do antebraço não cegarem o condutor.
Vai receber vénias e aplausos. Vai ser o alvo dos flashes. Você não se vai esquecer deste passeio. Lisboa também não se vai esquecer de si.

Joana Mil-homens

WACKY

Aquela manhã de sábado começou cedo, à porta do Hotel Amazónia, ponto de encontro com a Andreia e de partida para o nosso passeio matinal. De mãos escondidas nos bolsos descemos a Avenida da Liberdade a amiudar conversa até ao quartel-general da GoCar, na Baixa.
Já o sol estava solarengo, embora não parecesse, quando assinámos o contrato com a GoCar. Um momento próximo do matrimonial, firmado romanticamente e completado com a aposição do respectivo capacete. Seguiu-se o ambiente galhofeiro com a partida dos primeiros carros, algo parecido com as míticas ‘corridas mais loucas do mundo’.
Partimos comigo ao volante e Andreia à pendura, uma experiência que à primeira inalação de escape se tornou nostálgica, pois lembrei-me da minha velha acelera. Perdida nessa memória adolescente adverti Andreia para que tivesse cuidado com as gargalhadas em andamento, não fosse engolir alguns mosquitos. Mas ela não fez caso.
A primeira paragem foi no Mercado da Ribeira, segundo sugestão do GoCar das companheiras que seguiam à frente, Luísa e Antónia, já que o nosso estava teimoso e só falou mais tarde. Após duas voltas ao quarteirão e ao IADE, lá estacionámos. Foi aí que descobri a primeira simpatia do carro, diria, self-transportation. Pegando-lhe, o GoCar permite ser ajeitado milimetricamente ao estacionamento, uma facilidade futurista.
Mas estávamos ali com o propósito da primeira troca de impressões enquanto esperávamos pelo resto da malta. Quem chegou primeiro deliciou-se com um café no Mercado, coisa que eu cobicei. Quando ia tratar do assunto reparo que, mesmo ao nosso lado e contemplando o rio, seguia placidamente o resto da malta. Aquela que estávamos à espera. Voltei a recordar-me das ‘waky races’, daquele cãozinho a rir.
Adiante.
Lá nos fizemos de novo à estrada. Desse caminho destaco três momentos altos: o primeiro foi termos ficado parados numa fila; o segundo tem a ver com umas bocas do GPS por eu ter pisado as tampas de esgoto e o terceiro momento e, talvez o mais extenso, um par de olhos infantis colados ao vidro do carro que nos seguiu durante grande parte da 24 de Julho.
A paragem seguinte foi em frente aos ‘Pasteis de Belém’. O Pedro Alves e o Paulo estacionaram mesmo ao nosso lado, aproveitaram um espacinho junto a uma espécie de mini-betoneira. Depois atestámos de ‘pastéis de nata’ e fizemos a troca de casais. A Andreia assumiu estoicamente o comando pois foi caminho aberto para a corrida dos carros.
E fez-se o regresso. Pelo caminho inverso, e com o sol a dar. Há nossa frente Camolas e Joana Mil-homens, ela acenava às pessoas com a mão em conchinha. Eu tentava uma pose turista e punha o braço de fora, e a Andreia ao volante, contente que nem uma perdida mas a achar-me estranha.

NOTA: Dei voltas e voltas com este texto dos GoCar, intimidada com o desafio criativo. Tentei uns rabiscos e arrisquei umas coisas (bestialmente giras). Também uns delírios poéticos. Até trouxe o meu “primo” Carlos para a narrativa.
Casei-o com Rosa Maria, fi-lo vir à cidade essa manhã de Sábado, mandei Rosa Maria ao Grandela e fiz a vontade ao meu primo, uma hora de soltura, livre do carrego dos sacos a reboque de Rosa Maria. Achava eu, por gostar tanto de Carlos, que o pobre merecia um sábado melhor. Enfiei-lhe o capacete, fi-lo assinar o contrato e empurrei-o para dentro de um GoCar. Ora Carlos não conhece Lisboa como devia. Logo Carlos, o ‘Special One’ dos primos, por isso merecedor da viagem com o grupo criativo, já que sobrava um lugar, o meu, infelizmente ausente e com uma boa desculpa.
Bom, por mais tentador e benevolente que fosse a minha ideia, não era justo para Carlos que não gosta de motas nem de mulheres. Mesmo assim ainda havia espaço na história para um profético desgosto de amor, justamente afogado em ginginhas se Carlos seguisse as reconfortantes orientações do GoCar e, nesse caso, a ‘Rota da Madragoa’.

Vanessa Luz

PS (lfb): era de esperar uma quarta senhora na imagem a enfeitar este post. Não sei que se passou. Avisem-me por favor quando abrir o Workshop de Blogolândia para Néscios.

stand-down comedy ou o GPS hilário

2008-11-30T18:23:00.001-08:00

grande trabalho do Pedro Alves, que só não ganhou o desafio Go Car porque violou o limite de caracteres com requintes:

Douradores Fernando pessoa
- Agora vamos voltar para a sede da GoCar, na Rua dos Douradores. Sabia que Fernando Pessoa trabalhou nessa rua? Os carros da GoCar são também fonte de conhecimento pois já se sabe que, também para o poeta português, as máquinas são perfeitas.

Marcha-atrás
- Enganou-se na rota. Vá por aí, vá. Já reparou que o GoCar não tem marcha-atrás? Antes que chegue a Polícia e o faça andar às voltas e voltas por Lisboa, é bom que se levante e carregue o carro até à via indicada. Porque com a GoCar, você também faz parte do veículo.

Despedida
- Foi um prazer partilhar este tempo consigo. Espero que um dia volte e que traga muitos amigos consigo, pois GoCar é sinónimo de diversão para toda a gente. (E no fim, quando estamos mesmo na Rua dos Douradores o GPS grita: VOCÊ É UM PERIGO AO VOLANTE).

Buracos
- Ora cá vai mais um. Eu sei que parece engraçado a forma como o carro voa em cada buraco pelo qual você passa. Mas este é o meu sustento e agradeço que não o destrua. Em todo o caso, terei sempre prazer em fazer-lhe ver o meu ponto de uma forma mais drástica. Posso sempre começar a dar-lhe indicações erradas e levá-lo até um sítio em que eu sei que se pratica o GoCar-Jacking. Tenho a certeza que qualquer praticante desta modalidade tratará o carro com muito carinho para depois poder vendê-los às pecinhas ao Ikea.

Residência oficial
- Buzine. Buzine mais. Se o Presidente vier ver o que se passa, dê-lhe um panfleto e faça-o aderir ao GoCar como viatura oficial da Presidência. Aproveite e imagine logo um slogan. Dou-lhe uma ajuda: Cavaco ao volante – mais perto do que é importante.

Trocar de frequência
- Eu tento dar-lhe todas as indicações possíveis para fazer com que chegue ao destino pretendido. Mas se já souber o caminho e estiver farto de me ouvir, pode sempre mudar de frequência para uma rádio nacional. Mas pense bem antes de o fazer. Já imaginou o que seria parar nos semáforos e ser ainda mais notado por estar a ouvir, no volume máximo, “YMCA” ou “I´m a Barbie Girl” dos Aqua?

Pastéis de Belém
- E aqui, pode deliciar-se com os fabulosos pastéis de Belém. E lembre-se, se lhe caírem mal no estômago não há problema. A GoCar pensou nesta situação e também por isso o veículo é descapotável. Se esperar até chegar ao Mercado da Ribeira ninguém vai notar o odor. Ponha-se confortável, e com esse capacete colocado, nem o vão reconhecer.

Quando estiver quase a passar da primeira hora ou da hora a que estava previsto o cliente voltar
- É só para o lembrar que a sua hora está a chegar...

Capacetes / figura ridícula
- Imagine o seguinte cenário: está a conduzir de uma forma descontraída o seu GoCar e é ultrapassado por um veículo Aixam. Aqui vai a sugestão: você está dentro de um carro ofuscantemente amarelo, que se conduz como uma mota, tem um capacete ridículo na cabeça e ainda pagou por isso. Não acha que já basta de decisões bizarras por hoje? Não se ponha a fazer corridas com um carro que nem precisa de carta de condução para ser conduzido.

Buzinão
- Isso. Buzine. Buzine ainda mais. Se ficar sem bateria para a viagem de regresso quero ver a cara de gozo dos que passarem por um sujeito de capacete amarelo a empurrar o GoCar para fora da estrada.

Noddy carro amarelo
- Ora muito bom dia. A minha pergunta é apenas e só esta: o que é que faz um cidadão/a tão respeitável como o/a senhor/a ao volante deste popó pequeno e amarelo? Será que tem dupla personalidade e pensa que é o Noddy?

Deixe conduzir o seu par
- Mas o que é isto? Nunca mais larga o volante? O seu co-piloto deve estar a adorar levar com o cheiro do escape enquanto o/a senhor/a se diverte a fazer pontaria aos buracos.

Referências ao tempo
- Pois é, cá estamos. Está fresq… E nem sequer está fresquinho para podermos começar a conversa de encher chouriços. Quer dizer, não está fresquinho para mim, acredito que a si, com a quantidade de vento que está hoje, as únicas partes do corpo que não tremem são as unhas. Mas não desespere. Lembre-se sempre que pagou para poder ter esta viagem.
ou
- Sol, calor, céu azul, está um tempo que apela mesmo ao divertimento. Este é um daqueles dias em que só nos apetece sair à rua e aproveitar ao máximo a temperatura que se faz sentir. Um daqueles dias de Verão que queremos que sejam recordados pela farra a que nós próprios nos propusemos. Com um tempo assim, este é, sem dúvida, um dia que apela a que seja mais tarde recordado pela diversão que tivemos. É só saber usar a imaginação. Por isso, cá vai a minha pergunta: com um tempo destes e com tantos destinos fantásticos por aí, o que raio está você a fazer, com um capacete enfiado na cabeça, a conduzir um mini carro por Lisboa?

Referências ao período do dia
- Aqui vamos, neste passeio à hora de almoço, espero que não tenha deixado de comer para não enjoar neste veículo. É que com a velocidade a que o GoCar se permite deslocar, só enjoa um duende e mesmo assim só se tiver comido o Pai Natal por inteiro.

introdução para a menina do GPS

2008-11-30T18:20:00.001-08:00

menção honrosa do júri para este doce da Antónia Marinho (muitíssimo adequado à encomenda Go Car):

Para abertura de tejadilho panorâmico, em caso de chuva, prima 1;
Para ajustar os assentos de forma a proporcionar-lhe o maior conforto possível, prima 2;
Para fecho automático de portas, prima 3;
Para activar o airbag do passageiro, prima 4;
Para activar caixa de velocidades manual, prima 5;

Se este veículo não estiver equipado com as devidas teclas numéricas, não se preocupe. A viagem vai ser mesmo assim. Não pense que sou frágil e pequenote: sou baixinho para sentir o relevo com a maior exactidão possível e simples para lhe dar todo o protagonismo numa viagem garantidamente memorável!
Em caso de precisar de ajuda, contamos que a sua carta de condução seja o suficiente para se desenrascar. Em todo o caso, GRITE. Terá toda a gente a olhar para si e pode ser que algum lhe preste apoio. Acima de tudo, procure evitar entrar nas ruas em sentido contrário. A emoção é muita e garantida, mas a polícia não é da mesma opinião. No caso de se perder, é simples: o rio fica do lado esquerdo quando vai e fica do lado direito quando vem. Quando o trânsito estiver muito apertado e se sentir quase esmagado pelos meus parentes crescidos, SORRIA. Ninguém resistirá à simpatia de carro amarelo com mais estilo de Portugal. Experimente! Acene sempre que possível. Os lisboetas estão ao corrente que só passageiros de alto gabarito optam por este tipo de transporte e, como tal, associá-lo-ão à realeza. Por isso, serão inevitáveis aqueles irritantes paparazzi de rua que, a qualquer instante, o surpreenderão com as suas máquinas fotográficas. Vida de estrela….Difícil!
Agora, vamos lá passear! Iupiiiii!

1 2 3

2008-11-30T18:12:00.000-08:00

Tema 1: Mozart

Homem sentado na poltrona de toda a vida. Na mão segura um cachimbo, apagado como a vida que subitamente deixou de lhe correr nas veias. Está de roupão, clássico, e chinelos, de cabedal. O ar é turvo, pelos infindáveis cigarros, cigarrilhas, charutos e cachimbos que sorvia de forma sôfrega enquanto escrevia crónicas toscas para o pasquim da cidade. Não tinha nome, apenas cheiro, intenso e pútrido. Não tinha ninguém. Apenas um velho gato, cheio de feridas, lhe lambia os pés, cheios de feridas. Apenas ele ainda não tinha percebido que agora ficava só e que em breve iria partilhar do destino fatal do seu dono. A música, a última que ouviu, foi banda sonora de vida.

Tema 2: The Strokes – you only live once

Marginal, 1996. O vento sopra quente, aconchegando os corpos que já exibem o tom invejável daquele verão. Há um grupo de amigos, de cabelos longos e oxigenados por carradas de “waxe” e champô de camomila, que avançam descomprometidos, de prancha match 7 debaixo do braço, em direcção à praia, em busca de mais um dia em cheio.

Tema 3: Morrissey – the first of the gang to die

Bairro alto, anos 80. Morrisey dá concerto exclusivo para membros da ordem dos decoradores de interiores, no Frágil. O concerto fora organizado por Nilton, membro honorário e fundador da ordem, cujos associados partilhavam de um fantástico gosto para camisas coloridas, jarras com design, música com ritmo e Homens.

João Camolas

obrigada

2008-11-30T15:13:00.000-08:00

Nota prévia (pela derradeira vez): Ao contrário do que me é habitual, nos restantes 364 dias, HOJE não me apetecia escrever. O que aqui fica registado é mais um texto intimista (ou em palavras menos poéticas, mais um texto altamente egocêntrico por Andreia Moreira).

Exactamente. Obrigadinha por darem banda sonora aos meus pensamentos. Ao desespero que sinto (Mozart? Foram meiguinhos) porque acabou. Porra. Acabou. Era a alegria da semana (profissionalmente falando), a manhã de sábado. E eu sei do vazio que amanhã vou sentir e sei também da neura que vai trepar por mim (sem qualquer conotação de cariz sexual) invadindo-me e à qual ninguém que me é próximo conseguirá escapar (ah ah ah ah ah – riso maléfico da neura). Um aperto no peito com banda sonora. Obrigada por esta última partida, queridos formadores (estando a escrever num computador, far-vos-ia daqueles bonequinhos em que se usa : e um p).
Eis que na música um quase silêncio. O silêncio. (O ALA ou 'os contemporâneos' ou ambos, já nem sei bem). Sei que hei-de preencher este (quase) silêncio com mais palavras, com mais escrita. Sei que é o “destino” (para quem acredita e eu sou dessas) ao qual não posso nem quero escapar. Estou ansiosa pela próxima manhã de sábado em que acordarei cedo de novo, para rever todas estas manhãs de sábado e perceber tudo o que aprendi e tudo o que me falta aprender e terei agora de perseguir “sozinha” (sem vocês NCS, LFB e colegas) do lado de fora a instigar-me (quase a empurrar-me) a fazer mais e melhor. Espera, nos próximos dois sábados estarei em Cuba. Mas vá, nos seguintes reinicio esta caminhada.
Olha, no preciso momento em que sinto que já desabafei, a música a animar e de novo uma leveza no peito. Acabo assim esta escrita, FELIZ como comecei no dia 20 (09/08). Posso ter escrito apenas lugares-comuns mas é nestes que vivo intensamente tudo o que me acontece e vou escrevendo a minha história (YOU ONLY LIVE ONCE).

OBRIGADA Nuno, Luís e a todos os outros nomes* (IGUALMENTE importantes).

Hoje pintei os olhos para me dissuadir de chorar.

Adenda: não resultou.

escrita sob pressão musical

2008-11-30T15:12:00.002-08:00

1.
Drama. Tragédia. Tristeza. Negro. Sinto-me a mergulhar no fundo do mar. Só água à minha volta e nuvens escuras sobre a minha cabeça. Silêncio profundamente pesado. O medo da morte.

2.
Estou cheia de energia, apetece-me dançar. O ritmo está a entrar pelo meu corpo a toda a velocidade. O meu corpo alimenta-se de música e move-se ao ritmo da melodia. Sinto-me intensamente forte. Segura de mim. Do que quero da vida. Viver freneticamente o dia de hoje sem pensar no amanhã. Arriscar, sem medo.

3.
Amor. Haverá algo melhor do que estar apaixonado? Ser insensato. Pôr o bom senso na gaveta e fechá-la à chave. Andar perdido, sem rumo. À espera de um olhar da pessoa que desejamos, à espera de um sinal que confirme que estamos em sintonia, a querer o mesmo. Paixão. A inflamar a alma de vida. Desejo. Medo de não ser correspondido. Medo do desconhecido em que nos transformamos, porque de repente também não conhecemos os nossos limites.

Mónica Cunha

músicas

2008-11-30T15:09:00.000-08:00

Na praça discutem o preço dos cravos, varinas de aventais berrantes e vocabulário de fazer corar o mais analfabeto e ordinário dos taxistas com quem são casadas. As flores esquecidas pela discussão comezinha, pequena, falam entre elas, do horto em Fernão Ferro onde nasceram e cresceram, da existência vazia de significado a que estão destinadas. Resta-lhes esperar que uma doméstica de cabelo oleoso interrompa a verborreia acesa das varinas e as leve para uma casa onde terão a difícil tarefa de amenizar o cheiro a fritos e a São Bernardo acabado de chegar de um passeio à chuva. São cravos. A flor predilecta de gente cinzenta e feia que um dia saiu para a rua e quis mudar um país. São uma flor esquecida pelas grandes casas onde as jarras são de cristal e transformam a luz do sol, aquele que lhes sorria em Fernão Ferro, em pantones infinitos.
No metro, dois adolescentes comem-se. Um casal deslavado entreolha-se indiferente. O homem gala o rabo da adolescente e a mulher pensa na sopa que vai fazer. Tem o verniz encarnado das unhas a cair e as madeixas feitas com tinta de supermercado a precisar de reforço. Uma senhora de mise a cheirar a laca entra na carruagem. Tem o rabo gordo das horas na secretária da repartição de finanças onde trabalha e de onde saiu no instante em que o ponteiro dos segundos anunciou as quatro da tarde. Olha reprovadora para os adolescentes e pensa que os seus filhos, dois atados, jamais fariam figuras destas. Manda na família, nos vizinhos, na rua e até no café do bairro onde é a cliente mais temida. Tem os lábios finos e hirtos das ordens e críticas. É gorda e tem curvas, mas está longe de ser mãe, mulher ou musa.

Joana Mil-homens

death by music

2008-11-30T15:01:00.001-08:00

Os textos que se seguem (supra) são o resultado do nosso último exercício. Uma brincadeira a partir da conhecida máxima "99% transpiração, 1% inspiração". A turma foi colocada perante a tarefa de escrever o que quisesse, quanto quisesse, durante a audição de 3 temas musicais não anunciados. A saber, um trecho do 'Requiem' de Mozart, "You only live once" - The Strokes, e "The first of the gang to die", Morrissey.

Perpassa um conceito de morte nesta escolha musical. Talvez uma morbidez melancólica justificada por ser o fim. Mas depois fomos almoçar e ressuscitámos ao 3º copo.

PS: who the f*** is Brenda Ueland?

Manifesto

2008-11-29T02:54:00.000-08:00

Nós, os formandos do Curso de Escrita Criativa, leccionado no decorrer dos últimos 10 sábados, amantes fervorosos da escrita e das sessões terapêuticas de humilhação pública, e conscientemente cientes do longo caminho que falta trilhar para sermos verdadeiros criativos de sucesso, vimos através do presente Manifesto, pedir-vos, a vós forças superiores das Produções Fictícias, e à Fátima, que operem este pequeno milagre de abrir já no inicio do próximo ano o Escrita Criativa – nível II.Já agora aproveitamos igualmente o momento solene para reivindicar preços mais facilitadores de criatividade para aqueles que transitem do nível I para o nível II.Comprometemo-nos, caso o nosso pedido tenha sucesso, a garantir os bolinhos em cada sessão.

Os formandos do “ Hoje não há Bolinhos”

1. Susana Tavares
2. Margarida Santos
3. Catarina Carrola

(Para outras adesões deixar o nome na caixa de comentários)

Os Mais Loucos Corredores de Escrita Criativa

2008-11-27T19:03:00.001-08:00

Quando anunciaram o simulacro de sismo em Lisboa, ninguém esperava uma invasão tamanha de carrinhos amarelos, conduzidos aos pares por uns tais de criativos da escrita, que devidamente equipados com uns estranhos capacetes negros ao estilo Calimero goes Black, causaram o pânico dos transeuntes na rota Baixa – Belém, deixando mesmo, em alguns turistas, memórias de difícil esquecimento.
A partida deu-se, na Rua dos Douradores, sede da Go Car Tours, um dos mais conhecidos esconderijos de criatividade da Capital Lisboeta, com concentração prevista junto do Mercado da Ribeira, para alinhamento da mais louca corrida jamais vista pelos alfacinhas, e pelos outros também. Diz-se que o grupo era liderado por uma tal de GPS de voz melosa, que lhes ia ditando caminhos e comportamentos. Os mais estranhos parecem ter ocorrido face ao Hospital Egas Moniz, onde os corredores lançaram palmas e gritos de “urra” ao galardoado cientista português, incitando os populares ao mesmo comportamento desviante. Já anteriormente, na zona da Av. 24 Julho, mais precisamente junto às instalações do Ministério da Educação, há menção da GPS ter falado do costume português, de “atomatar” os edifícios públicos (Patrocínio - Lugar da Ti Jaquina, “onde o legume é sempre fresco, Mercado da Ribeira, piso térreo)
A situação mais grave, parece contudo ter ocorrido junto aos Jerónimos, onde no auge da corrida, o grupo terá sido abordado pelas autoridades policiais, que invejosos da magnitude, brilho e total incapacidade dos carrinhos amarelos em passarem despercebidos, montaram um verdadeiro cerco policial ao grupo, impedindo a boa continuidade da prova. Os “pontos negros” foram posteriormente vistos a entrar, em fila indiana (Patrocínio do Tandori Bastami), nos Pasteis de Belém, onde causaram tamanha sensação, que muitos dos turistas foram vistos a abandonar o local de pastel enterrado nos dentes e flyer publicitário na mão, recorrendo a táxis, eléctricos, e na maioria dos casos, às suas próprias pernas, numa estranha corrida em direcção à sede da Go Car Tours. Segundo relato da Protecção Civil, os corredores, confundidos pela população, com um perigoso grupo de doentes mentais evadidos, não pertenciam ao grupo de figurantes do simulacro.
João Mendes, um dos responsáveis pela GO Car Tours, veio igualmente a público negar responsabilidades remetendo o assunto para as Produções Fictícias, que perante a celeuma confirmaram tratar-se duma necessária ” intervenção à criatividade” dos formandos do Curso de Escrita Criativa.

GPS improvável

2008-11-27T18:55:00.000-08:00

da Eva Mota

Bem-vindo ao Go Car, descontraia e aprecie uma das mais fantásticas viagens turísticas por Lisboa. Não se deixe intimidar pelo pouco espaço e pela estrutura duvidável, reservamos para si uma das visitas mais interactivas por Lisboa. Aperte o cinto, mesmo que perceba logo que não lhe vai valer de nada, e coloque a sua vida nas nossas mãos. Não lhe vamos indicar locais de perigo, nem dizer-lhe quando se enganar, muito menos indicar-lhe de seguida o caminho a seguir para retomar a rota correcta. Está por sua conta, go wild e viva Lisboa!
Nunca conduziu uma acelera? Não tem problema, se for abalroado por um camião do lixo não lhe vai valer de nada. Siga o instinto e rode a mão ao sabor do vento. Preparado? Não? É pena, terá que arrancar na mesma que isto é cobrado a 25€ à hora e temos que por o máximo de carrinhos amarelos na rua, para gerar burburinho. Colocou o autocolante referente ao seu curso no capacete? É bom que o faça, perdoam-lhe qualquer loucura se souberem que anda metido com esse pessoal das Produções Fictícias.
Vire na primeira à direita e siga a linha do eléctrico. Vire na terceira à esquerda, atravessando-se em frente ao carro que aparecer à sua frente. Siga em frente e vire à direita. Ignore o polícia na esquina e avance no cruzamento sem dar prioridade à direita. O nosso lema é infringir o máximo de regras possíveis. Siga as indicações para a Praça do Comércio e coloque-se em qualquer uma das três faixas à sua escolha, o ideal é atrapalhar ao máximo o trânsito já complicado de Lisboa. Mostre-lhe quem manda nas manhãs de sábado. Queria que lhe déssemos indicações históricas sobre este local? Mesmo que quiséssemos dar-lhe essa informação, não nos iria ouvir com o ruído à sua volta (mesmo com o som nos 100, a ponto de assustar qualquer transeunte) e com a emoção que está a sentir neste momento.
Siga pela 24 de Julho, vamos falar-lhe sobre o Cais do Sodré, o Jardim de Santos, o Mercado, o IADE, blá blá blá… Faça picanços com as motas que pararem ao seu lado! Engane-se no percurso, fure por ruas estreitas e em contra-mão. Reúna-se meia hora depois com os seus colegas e prossiga o percurso.
Siga em frente em direcção à Alcântara. Aproveite para fazer adeus a quem passa, distribua flyers e sorria. Está a causar mais emoção que o simulacro. Mais à frente as três faixas passarão a apenas uma devido a obras na via. Faça um zig-zag por entre os pinos de protecção e provoque o polícia no cruzamento à sua frente. Vale-lhe a fila de cerca de dez carrinhos amarelos que consegue fazer mais barulho que a sirene da Guarda Costeira e de um comboio de carga a parar o trânsito junto às Docas.
Lisboa é uma cidade incrível. Vê como conseguimos ter um pouco de aventura na cidade? Andar num Gocar em Lisboa pode ser em muito similar a um passeio pelo monte num jipe. A cada buraco sinta o seu osso rabicho a ficar mais doído.
Nunca comeu um pastel de Belém? Pare e aprecie. Ganhe forças para mais algumas infracções. Está a ver aquela estrada em frente ao Mosteiro dos Jerónimos que tem uma placa a indicar que é proibido circular de automóvel e o sinal de sentido proibido em ambas as extremidades da via? Ignore. Mostre aos turistas que os portugueses são malucos e percorra a via para trás e para a frente, dê três, quatro voltas na rotunda em frente ao Planetário. Vai ser de tal forma que o meu sistema ficará tão confuso que falar-lhe-ei do CCB muito depois de passar por ele. Se a polícia o mandar parar, faça um ar inocente e explique à autoridade que estava a procurar a saída. Discretamente.
Volte à origem pelo percurso original. Se tiver a sorte de se enganar no caminho pode ser que lhe dê informações turísticas que não lhe dei à primeira passagem. Boa! Estamos no caminho certo! Para me levar a casa siga em frente até à Praça da Figueira e faça mais uma infracção. Se tiver a sorte de um polícia não o impedir, vire à direita, sim, onde está o sinal de proibido, suba o passeio e vire novamente à direita na Rua dos Douradores. Esperamos que tenha apreciado a viagem. Sempre que quiser sair da rotina, procure os nossos serviços.

guião para carrinho amarelo

2008-11-27T18:44:00.000-08:00

do João Camolas

(NOTA: nunca imaginei que um dia iria ao google images procurar Cláudio Ramos...)

Carrinho amarelo
Olaaaá! Sou o Cláudio Ramos e vou ser a sua bichinha de serviço, num guided tour pela esplendidérrima cidade de Lisboa!

(baixinho e em voz máscula)

Caso você seja “o” Cláudio Ramos, estava claramente a brincar e aproveito para lhe dizer que sou fã do seu trabalho. E do Crispim! Beijos à Fatinha!

(Abichanando outra vez)

Não é? Ai filha que me tiras um peso de cima.
Nesse caso toca a deitar as mãos ao je, mas com jeitinho, que o motor já não aguenta tanta emoção! Antes de dar à chave podia era sair para dar um empurrãozito, que isto pega melhor assim... Não quer? Ok, prontos. Deve ser por isso é que tá gorda. Vá, dê lá à chave.

Começa a viagem

A nossa volta hoje é até Belém, terra do JC, um bate chapas meu amigo.
Por mim, não íamos além do Bairro, tomar um copo ao Purex, mas enfim... pagam-me é para isto.

Duas curvas depois...

Reza a história que, aqui mesmo, nesta esquina, no ano da Graça de Nosso Sr. Jesus Cristo, de dois zero zero oito, se deu o primeiro embate por trás da Gocars.
Olha que se a inveja empanasse... A mim, que já ando na Vida vai para 15 dias, é que ninguém me abalroa, assim, à bruta.

A viagem prossegue

Ai amiga, deixa que te diga uma coisa. Esse capacete não te fica nada bem. Pareces o Calímero, com aquele ar tristonho, com a casquinha enfiada pela cabeça, coitada da bicha. Ainda se parecesses a Abelha, essa sim é que é uma mulher de sorte.

Chegam ao Cais do Sodré e começa a cantar

Ai Cais do Sodré, ai Cais do Sodré... Olha aqui é zona fina. Local imortalizado para todo ó sempre, por esse grande sr. do fado, o Dom Rodrigo, como eu lhe chamo.
Ali à frente é o mercado da ribeira. só vale pelas leguminosas porque de resto, enche-se dumas velhadas nas matinés dançantes... do pior. é um cheiro a naftalina que me entope o escape!

Já na 24 de Julho

Esta av. é a Holliwood Boulevard de Lisboa. É só glamour à esquerda e a direita. Foi aqui, na Kapital que Pedro Santana Lopes viu pela primeira vez o buraco da Marques, perdão, do Marquês. Foi ali no McDonald’s, que o Martins Moniz comeu a última bucha antes de ficar com ele entalado no Castelo. É só história e cultura a borbulhar nestas ruas!
Olha, aí junto ao rio está esse ex-líbris de Lisboa - o Queens! Antigamente, ainda eu só tinha duas rodas, ia p’raí curtir com duas motoretas amigas, era a rasgar até de manhã. Só de pensar nisso falta-me a gasolina...

Em Belém

Chegámos ao Mosteiro dos Jerónimos, onde um dia vai ficar para a posterioridade esse grande vulto do jornalismo nacional, o Sr. Carlos Castro. Caso não saibam foi mandado erguer pelo nosso Presidente, o Dr. Cavaco, ainda ele era primeiro.
Tenha atenção aqui para não sermos atropeladas por um norueguês ou inglês descontrolado.E prontos! Acabou. Agora toca a levar-me de volta à toca que tenho compromissos daqui a pouco. Tenho de ir à oficina afagar o bujão e mudar os pistões que à noite tenho festa!

Ainda um Perfil

2008-11-26T11:33:00.000-08:00

outro bom exercício, por Luísa Oliveira

Ana tem 42 anos, leva dois filhos pela mão – Guilherme e Miguel (como o pai), de 7 e 9 anos. Está separada do marido desde 2004 e ficou com a guarda das crianças. Antes de se divorciar, tinha uma vida folgada.
É engenheira química e trabalha para o Instituto Nacional da Água. Ainda é funcionária pública, portanto. O ordenado chega-lhe à conta para educar os dois filhos. O marido trocou-a pela secretária (mais nova, claro!) e pouco liga à descendência, monetária e afectivamente falando.
Ana está bem conservada para a sua idade. Mede 1, 70 e pesa 60 quilos. Gosta de se arranjar pela manhã, mantém as unhas impecáveis e o cabelo com as madeixas sempre em dia (feitas em casa desde que o dinheiro escasseia). Usa sempre sapatos de salto alto e roupa de executiva (quando precisa de algo novo, pede emprestado à irmã, mais bem posta na vida do que ela).
Tem alguns fãs no trabalho, casados e maus partidos. Que ela despreza, obviamente.
Ainda não voltou a estar com um homem, desde que se separou do marido, com quem namorava desde o liceu. É mulher de um homem só, portanto.
Mas, no seu íntimo sonha em vingar-se dele, arranjando um namorado mais novo, musculado e com brinco na orelha. Falta-lhe a coragem, pois já nem se lembra como é que se namora. Além do mais… há os dois filhos – dois verdadeiros terroristas – que não lhe dão a mínima hipótese de arejar. Ocupam-lhe todo o tempo livre e não há quem suporte ficar com eles para ela poder fazer vida de solteira. Os pais já são bastante velhinhos e vivem na terra, perto da Guarda. A irmã tem mais do que fazer. O marido é quando o rei faz anos (a secretária não tem paciência para os meninos insolentes). E não tem dinheiro para babysitters.
É por isso que, quando entra na escola todas as manhãs, só consegue disfarçar o ar de quem já foi atropelado por um comboio, à custa de uma maquilhagem bem aplicada (e de muitos anos de prática).
As manhãs são o seu maior tormento. Acorda às sete para poder sair de casa como gosta, sem lhe assentar uma poeira. Acorda os miúdos meia hora depois, que se levantam já a resmungar. Veste-os, arranja-lhes o pequeno-almoço. Não há tempo para mimos ou beijos. Lá em casa, eles movem-se mais ao som de gritos. Até os deixar nas aulas, às nove, na escola pública da zona cosmopolita onde vive, em Lisboa, estica os nervos até ao infinito.
Volta para casa por volta das sete. Os filhos já lá estão com Ermelinda, uma empregada que faz 3 horas por dia, e os vai buscar às cinco e meia. Ela deixa o jantar amanhado para os meninos. Ela só come sopa e um iogurte. Todos os dias.
Às 22h30 já está na cama a ver o CSI. Adormece com a televisão ligada, abraçada à almofada, sonhando com os tempos de casada, quando era feliz e não tinha problemas de dinheiro.
O seu maior escape são as horas de almoço, quando come um queijo fresco aberto numa salada de alface e tomate, ao balcão do restaurante que fica mesmo ao lado do Instituto. É durante esse 45 minutos que pode falar á vontade com as colegas, com quem se dá muito bem, sobre as suas infelicidades com os homens. Há outras histórias parecidas à dela e isso dá-lhe conforto.
Já andou num ginásio, onde ia religiosamente três vezes por semana, mas com o divórcio teve de cortar nas coisas menos importantes, como essa mensalidade.
Anda de olho num giraço que almoça no mesmo sítio que elas, mas ele parece nem a ver.

Conselhos úteis para controlar a febre-amarela que alastra em Lisboa,

2008-11-26T11:11:00.000-08:00

ou como evitar alguns confrontos com a autoridade a bordo de um Go Car

- candidato ao título na "Encomenda Go Car", por Luísa Oliveira

1. Não vale a pena tentar acelerar até aos 80 km/h – mesmo em prego a fundo, em plena recta da Avenida 24 de Julho, os go car não ultrapassam uns seguríssimos 55 km/h;

2. Se não se importar de servir de agente publicitário gratuito, divirta-se a distribuir a todos os curiosos os panfletos que estão no tablier. Pode ter a surpresa de os encontrar, assim que regressa à sede da go car, prontos também eles para um passeio;

3. Não resista. Ao passar mesmo em frente aos pastéis de Belém, estacione. Entre na pastelaria, de preferência sem tirar o capacete. Dá sempre aquele ar de quem entrega pizzas e, com sorte, passa à frente dos outros gulosos;

4. Evitar o impulso teenager de fazer corridas naquele espaço vazio em frente ao Mosteiro dos Jerónimos. Além de correr o risco de atropelar algum turista, o mais provável é ter um encontro (quase) imediato com a autoridade: «Não sabe que aqui é trânsito proibido?!»;

5. Apesar da tentação e da adrenalina, não rodopie vezes sem conta na rotunda em frente ao Museu da Marinha. Serve apenas para estontear a menina do GPS e, com isso, ficar sem perceber se é ou não suposto ir até à Torre de Belém. Se insistir nesta actividade, ela ficará muda até estar no caminho de regresso a casa;

6. Não entrar em ruas de sentido proibido ou estacionar em espinha. Os carros amarelos não têm marcha-atrás, logo vai acabar por ter de sair do veículo e usar a força para empurrá-lo até à posição certa;

7. Dar ouvidos à voz feminina do GPS quando ela diz para evitar as tampas de esgoto. Acrescente-se também o conselho de fugir dos buracos, a não ser que as saudades da feira popular apertem;

8. Se optar por seguir as indicações do GPS para entregar o carro, vai voltar a ter problemas com a polícia. No final da Rua da Prata, há que ignorar um sinal proibido para conseguir entrar na estreita Rua dos Douradores. A autoridade que por ali anda desloca-se de Segway e é pouco dada a tolerâncias. Por isso, aproveite quando os agentes estiverem de costas ou a passear no seu igualmente divertido veículo para acelerar e desaparecer no horizonte. Caso contrário perderá mais uma hora até conseguir cumprir a lei ou será «autuada!»;

9. Ter atenção aos cruzamentos. Ninguém está à espera de o ver nestes preparos e, com o espanto, podem mesmo chocar no seu carro;

10. Gritar e buzinar como se não houvesse amanhã, pôr a música bem alto, dançar e usar todos os artifícios para dar nas vistas – como se o facto de ir de capacete na cabeça, sentado de pernas esticadas, num carro amarelo que funciona como uma acelera, não bastasse.

A história de 'Pressas'

2008-11-26T11:00:00.002-08:00

encomenda Go Car - outro forte candidato, por Andreia Moreira

Reza a história recente que um dia (há quem diga 22/11) um grupo de pessoas, com uma paixão desmedida pela escrita, foi até à Rua dos Douradores para uma aventura nos Gocar. Saíram 11“amarelinhos”. Lamentavelmente, um desses carrinhos (acelera disfarçada) finou-se na atribulada viagem e subiu ao paraíso automóvel onde está estacionado atrás do Herbie, seu primo em 7ºgrau. Os seus companheiros chamavam-no “Pressas” carinhosamente, embora de forma irónica, por não andar a mais de 50Km/h. Queria que as pessoas vissem tudo com calma “Não vos quero com as pressas costumeiras” gritava aos passageiros instigando-os a viver intensamente a experiência e a apreciarem o simples facto de sentirem o vento no rosto. Consta que morreu feliz na rota “BELÉM”. O que lhe ficou registado, por último no GPS, a isso leva a crer. Ora ouçam:
Os dias erguem-se soalheiros, cada vez que saio. É como se o sol soubesse que o tendo como aliado, vos posso fazer mais felizes. Ou isso, ou simpatiza comigo porque me visto da mesma cor. Seja como for, raras são as vezes em que não me acompanha cúmplice, erguendo-se sobre a cidade e incidindo nos ângulos que a tornam ainda mais bonita aos vossos olhos. Paramos? Vocês é que sabem. Vão explorar a pé os sítios onde não posso circular que eu espero aqui. Não deixem valores aí atrás! Tenho fechadura fraquita. Vocês são divertidos. Às vezes não me ouvem e tenho de vos pedir que me dêem uma suave pancadita na coluna direita que é meia preguiçosa. EU DISSE SUAVE! Temos outras rotas por isso tratem de voltar mais vezes. Vejo-vos genuína felicidade, sinto laços de amizade a estreitarem-se, percebo estar a ser um momento IMPORTANTE. Sei que a esta hora já esqueceram as complicações das vossas vidas e se permitem uma alegria de criança. Acenam às pessoas, perdendo a vergonha e poucas são capazes de ignorar o cumprimento. Uma senhora numa paragem de autocarro chegou a lançar-vos beijinhos em gestos efusivos. Viram? Talvez tenham roubado sorrisos à sua aparente solidão. Confesso que me estou a passar contigo que me guias, a tocar o “Jingle Bells” – dizes tu – a melodia não se parece remotamente com a música natalícia. É apenas a minha buzina monotónica a tocar incessantemente. Também estou a ficar apanhado dos amortecedores. Eu bem vos alerto - com o volume a 100 - “Olhem as tampas! Cuidado com a linha do eléctrico que me despisto!” e vocês, maçaricos, vão a todas. A 24 de Julho está a ser um pesadelo, sei que já perdi peças neste trajecto. Estão-me a castigar pelo insignificante pormenor de me faltar a marcha-atrás? Jerónimos. Hey o que é que estás a fazer? Não tens jeitinho nenhum para as curvas, valha-me Nosso Amortecedor. Peões connosco? Andam em sentido contrário? Senhor polícia ponha ordem niiisto! Aiaiaaaa! Ai Santo Carburador que já fui…Parceiros? - Voz fraquinha - Digam aos nossos proprietários que não castiguem o grupo! Não há melhor recompensa (depois do gasóleo e da limpeza a seco) do que estas gargalhadas sinceras. Parto feliiiz!

Epílogo: É baseando-me na última frase registada no GPS, que de forma brilhante constato que o “Pressas” morreu feliz.

CORPO DE TEXTO: 2996 caracteres com espaços (O epílogo não conta)

Dedicada a LFBorges

2008-11-25T15:42:00.001-08:00

O testemunho possível

2008-11-23T03:42:00.000-08:00

As emoções estavam ao rubro, o motor projectado para a sua força máxima, o vento nos belos capacetes negros ... mas mesmo no auge FOI ESTE o único testemunho possivel.

Os mais loucos corredores de Escrita Criativa

2008-11-23T03:31:00.000-08:00

Por razões que a própria Razão desconhece, e que os meus escassos atributos informáticos não conseguem ultrapassar, o slide show umas vezes funciona, outras nem por isso, assim, e caso a bonita careta do Camolas não seja o vosso único objectivo de visualização para a passeata nos popós amarelos, façam o obséquio de dar uma ajudinha ao pc clicando nas setinhas para a direita.
Muito agradecida.

Nilton e os marginais da marginal

2008-11-22T10:33:00.000-08:00

Hoje tivemos um dia tão entretido quanto atípico. A prometida "visita de estudo" acabou por ficar a cargo da bela sugestão do João Mendes - e lá passámos uma gloriosa manhã de sábado em Lisboa, ao volante dos Go Car. Acidentes, problemas com as autoridades, corridas à vertiginosa velocidade de 60 kms/h, malta que se perdeu, de tudo um pouco aconteceu nesta 'frenética babilónia' (para citar a menina do GPS), isto enquanto a capital se debatia com um simulacro de terramoto cujo frenesi ficou bem patente nos bombeiros de mãos nos bolsos que passeavam tranquilos ao largo do Terreiro do Paço, muito cool, muito blasé, de olhar lá longe na Margem Sul.

Prometem os textos resultantes desta aventura.

Entretanto, devido aos inesperados 'problemas' matinais, só acabámos por reunir com o nosso special guest star já passava da uma. Ainda assim, o Nilton - recém-chegado de 7 espectáculos no Brasil - fez jus ao seu estatuto de grande humorista e seduziu-nos durante cerca de duas horas muitíssimo bem passadas. Falou-se de stand-up comedy, claro, mas também de Freud, Kant, Bergson e - obviamente - Fernando Rocha.

Muito obrigado ao Nilton pela simpatia, disponibilidade e profissionalismo.

ps: explicações sobre o último TPC já disponíveis na caixa de correio dos 'bolinhos'.

ps2: venham preparados para muito 'dar ao dedo' na última sessão - antes desse tão antecipado almoço onde Nuno Costa Santos promete uma bebedeira de caixão à cova, desabafos sobre a problemática da agricultura & pescas nos Açores e break-dance.

Para que serve um worshop de escrita? (umas notas)

2008-11-21T16:14:00.001-08:00

Chegados - alunos e professores - a esta altura é natural que a pergunta surja nas nossas mentes (sem qualquer tipo de ironia Ferreiraleitiana). Com a minha experiência de formador já cheguei a algumas singelas conclusões. E nada me tira da cabeça a ideia de que vale de facto a pena fazer um curso de escrita - e, já agora, dar um curso de escrita. Porquê? Porque se o curso cumprir (minimamente) o seu objectivo a coisa já está ganha. E qual é esse objectivo? Distender a escrita. É esse, para mim, o principal objectivo de um curso de escrita criativa. Ginasticar a pena, dar ao dedo, arriscar parágrafos, ideias, falhanços, delírios, etc, etc. Penso que o principal problema de quem sai de um curso destes com frustração está na ideia-feita que concebeu nos territórios da imaginação e do desejo. Ninguém sai escritor de um curso de escrita - verdade simples, mas, apesar de tudo, demasiadas vezes esquecida. Sai-se com maior músculo na escrita, com maior fôlego, o que é algo completamente diferente. Aprendem-se alguns "truques" (volto a utilizar a palavra, sem receio da contingência do termo), alguns tópicos, algumas pistas. Aprende-se também a evitar atalhos escusados - no fundo, truques ao contrário. Este, confesso, foi dos cursos que mais "prazer docente" (não, não é um título de uma película porno com ambiente escolar) me deu. O facto de ser alargado no tempo permite-nos perceber-vos melhor, topar as vossas "vozes" (como sabem, o objectivo maior de qualquer escritor é encontrar uma voz própria), as vossas hesitações e conquistas. Também ajuda a perceber aquilo em que cada um é melhor - o que é bom, porque ajuda a situar os escribas. A experiência humana também se torna mais rica - porque mais quotidiana, menos artificial. Já nos vimos de formas diferentes - alegres, cansados, engripados, eufóricos, com sentido de humor e até com alguma melancolia. Isso é, para citar o Zé, "porreiro, pá". Queria dizer que a minha caixa de mail estará sempre aberta para os vossos textos, para as vossas inquietudes verbais. Procurarei sempre fazer algum comentário, uma nota que seja. Contribuir para que o vosso trabalho tenha feedback (sei o quanto isso é importante). E, prontos, a noite vai longa, a escrita também. Vemo-nos daqui a nada nesta espécie de versão pós-moderna e intelectual do Rally Paper. Até já.

as coisas que eles inventam

2008-11-21T10:55:00.000-08:00

Amanhã há um simulacro de terramoto em Lisboa (não bastou aquela coisa da Selecção no Brasil?!) que gerou o pânico entre os membros do workshop. Ruas encerradas, bófia, protecção civil - e agora? Como é que damos a nossa voltinha de carro? A situação está aparentemente controlada mas a Susana Tavares - em plena cadeia de e-mails - imaginou uma reunião de emergência entre o nosso João Mendes (da Go Car Tours) e as autoridades...

João Mendes
- Não se esqueçam... São uns carrinhos amarelos... Têm dentro um pessoal com a mania que é criativo... E eles nem sonham que vão participar no simulacro!

Protecção Civil(Estranha)
- Mas o senhor não os avisou?

J.M.
- Não, é surpresa. Quero testar-lhes a criatividade em situações de pânico. (Riso maléfico) Ah Ah ah!

Protecção Civil(Conforta-o)
- Oh homem, porquê esse rancor todo?

J.M.(Choraminga)
- Eles gozaram com a minha ressaca numa das sessões...

Protecção Civil(Cúmplice)
- Oh, isso não se faz! (mauzinho) Sábado atiramos-lhe com uns pedregulhos em cima, na derrocada do Castelo!

J.M.
- Isso e muito mais! Eles merecem!

Protecção Civil(Sonda)
- Num aluimento de terras... eles caem ao Tejo?

J.M.(Com um brilho no olhar)
- Mais! Mais! Mais!

Protecção Civil(Em dúvida)
- Obrigamo-los a passar pelo Tunel do Marquês durante o simulacro?!

J.M.(Em êxtase)
- Perfeito!

aforismos em entrevista

2008-11-19T10:59:00.000-08:00

Rui Zink, ao DN:

"Faz-me espécie aqueles escritores que tratam os leitores como focas, que só servem para bater palmas à genialidade".

Francisca Dias Cipriano

2008-11-19T10:50:00.000-08:00

Um Perfil pode ser esquemático e completo, como este do Ricardo Albuquerque (o autor faz questão que as palavras seguintes sejam lidas ao som de "Saving Josh", Trevor Morris.

Storyline:
Num mundo onde o Paraíso e o Inferno são uma realidade assumida apenas vivenciada por alguns eleitos, o conflito entre ambos acontece e um arcanjo vem morrer à Terra junto da mulher que sempre amou deixando-lhe um filho - um semi-anjo com poderes para criar a estabilidade entre a Terra e o Outro Mundo.

Personagem Principal

Francisca Dias Cipriano – Mulher que dará à luz Miguel Dias Cipriano, filho do arcanjo Gabriel.

Factores Físicos
Idade: 21;
Peso: 65 kg;
Altura: 1,72m;
Cor do Cabelo: Louro;
Cor dos Olhos: Azuis;
Nacionalidade: Portuguesa;
Factores Sociais
Classe social: Classe Média mas anteriormente classe alta – Descendente directa de Cipriano Gomes Ferreira (avô), patrono de uma organização secreta (Sirurgia) que regulava as relações entre Paraíso e Terra.
Religião: Em criança católica praticante, actualmente ateia;
Família: Órfã de pais muito jovem, foi criada com o avô;
Nível cultural: Frequenta o curso superior de Radiologia em Lisboa – Eloquente no discurso e cativante;
Trabalho que realiza: Nenhum. É estudante e vive dos rendimentos deixados pela família;
Amizades: Melhor amiga – Mónica Sebastião Costa (conhecem-se desde o jardim de infância – filha bastarda de um ex-membro da Sirurgia que Cipriano Gomes Ferreira encaminhou a um casal que não podia ter filhos. Tem um papel fundamental no crescimento da personagem principal);
Morada: Vive num apartamento T3 em Alvalade, no primeiro andar.

Factores Psicológicos
Ambições: Deseja ser uma pessoa normal, sem qualquer tipo de influência a nível social. Anseia trabalhar, ganhar o seu dinheiro e viver feliz o resto da vida. Quando Gabriel desce à Terra o pânico instala-se na sua vida mas promete tomar conta do seu filho e ajudá-lo a todo o momento, criando-o à imagem da sua maior referência na vida, o seu avô;
Anseios: Vive na expectativa do que poderá vir a acontecer quando Miguel crescer e começar a fazer perguntas sobre o seu pai/passado/presente e quais as razões das suas diferenças para as outras crianças;
Frustrações: Nunca superou verdadeiramente o facto de ter sido esquecida durante 5 anos por Gabriel e todos as pessoas que frequentavam o seu lar quando o seu avô era vivo. No fundo, sendo quem era o seu avô, esta era uma atitude de protecção;
Sexualidade: Heterossexual, virgem;
Perturbações: Nunca superou a morte dos pais aos 6 anos, muito menos a morte do avô envolta num misterioso desaparecimento do corpo quando tinha apenas 17 anos;
Sensibilidade: Mulher que adora a vida, adora o mundo e vive apaixonada pelo seu futuro. O seu passado foi sendo esquecido por vontade própria. Entrou em negação total de acontecimentos antigos sem nunca descurar o desejo de amizade e diversão.
Percepções: Tem um poder adquirido quando engravida de Gabriel, consegue identificar entidades vindos do Outro Mundo na altura do pôr-do-sol. As auras sobrenaturais emitem uma radiação invisível ao comum dos mortais – mecanismo de protecção para si e Miguel;
Personalidade: Antes de ser mãe - Divertida, social, extrovertida porém muito reservada sentimentalmente. Não cai facilmente na teia da vaidade e é muito forte psicologicamente. Muito dificilmente cai em tentações e se deixa levar por impulsos. Após ser mãe – Mais preocupada com o bem-estar do filho, impulsiva no que se trata de actos defensivos para a segurança do seu meio familiar, mas sempre com as característica de uma personalidade festiva e afável. Anda sempre de transportes públicos pois sente-se bem no meio das pessoas.

CATARINA

2008-11-19T10:33:00.000-08:00

belíssimo perfil pela Margarida Santos

Catarina tem 14 anos. É morena, tem olhos negros e tez demasiado clara. É baixa para a sua idade e um pouco roliça.
Já é uma mulher, ou assim lhe fazem crer desde que chegou o sangue que mensalmente lhe esventra as entranhas, e filha de pais separados. Vive com a mãe. Uma mulher que não consegue verdadeiramente amar, ciente da fraqueza do seu espírito e da forma fraca como conduziu as suas vidas, desde que o pai abandonou o lar. Com o pai, pouco convive. A relação constrói-se apenas de umas quantas refeições no restaurante próximo do liceu e telefonemas em igual número. De qualquer modo tem poucas boas recordações da presença dele lá em casa. Durante a semana praticamente não o via, em virtude das imensas reuniões, que mais tarde se vieram a descobrir ter nome de mulher. A excepção faz-se do dia em que o viu bater na mãe, a arrastá-la pelos cabelos e colocá-la à porta de casa, na rua, enquanto esta, em perfeito estado de subjugação física e mental apenas lhe gritava “Olha a menina, olha a menina”. Tinha quatro anos, mas ainda guarda a cicatriz do episódio na memória e no joelho esquerdo, que esfrega, com relativo e discreto vigor, sempre que está perto do pai.
Ainda hoje, não compreende como é que a mãe a fez correr ruas e ruelas de Lisboa, em pleno mês de Novembro, sob uma capa de chuva torrencial, à procura daquele cobarde, que lhe batia e as tinha abandonado à mercê dum pequeno papel branco deixado na cozinha sob a fruteira, e no qual rezava apenas “A porta da rua é serventia da casa - palavras tuas”. É também por isso que detesta lugares–comuns e frases feitas.
Já salvou a mãe do suicídio, em pelo menos duas ocasiões, e desconfia de outras tantas tentativas impedidas meramente pela sorte, mas a mãe não lhas confirma.
Passa demasiadas noites acordada, incapaz de compreender o mal que terá feito para este imenso estado de abandono em que se encontra. Pensa em suicidar-se, e tem pesquisado a net à procura da melhor solução.
O pai não lhe deixa faltar o dinheiro. Compensa as omissões de amor por esta via, e Catarina não o contraria. Estas manifestações de imenso amor parental permitem-lhe os prazeres esporádicos do haxixe e do álcool com a malta do bairro, com quem não deslumbra afinidades maiores do que as do vício e do rebordo dos copos de shot.
De quando em vez, alinha com a ala mais artistica, e pinta grafittis nas paredes nuas da capela que existe no final da rua. “É a vingança pela vida que me deste!” – grita tão veloz como a tinta espirra da lata de cor vermelha. Adora ler, e a par do livro que diariamente transporta consigo para onde quer que vá, anda o seu caderno Moleskine, capa de cor parda, uma prenda inesperada da única avô que lhe resta, e na qual revê a mulher que um dia, se as forças lhe permitirem, gostava de se tornar, e onde vai dando corpo ao vício de escrevinhar os pensamentos que lhe chegam com uma fluidez tal, que por vezes, mesmo a rapidez da mão já treinada para este exercício não consegue em absoluto transcrever. Quando está sozinha, corta-se. Gosta da sensação de poder e de controlo. A mãe deprimida desconfia de algo, e ultimamente pergunta-lhe com frequência se não gostaria de ir a um psicólogo. Ignora-a, mas desconfia que a recente aproximação do seu pai, tem por base esta preocupação crescente.

Paz podre

2008-11-18T13:17:00.000-08:00

De olhos fechados
Finges que não vês
A pobreza no meio da rua
Em cada esquina a solidão.

De olhos fechados
Finges que não vês
O olhar desabitado de amor
No rosto sulcado pelo sofrimento.

De olhos fechados
Finges que não vês
O luto carregado do poeta
Esvaziado de sonhos.

De olhos fechados
Finges que não vês
A dura desilusão
Da esperança desvanecida.

Abre os olhos
Pára de fingir que não vês.

Last night a workshop saved my life

2008-11-17T19:31:00.000-08:00

publicado em Revista Tabu, semanário Sol, 19/10/08

Eles são engenheiros zootécnicos, estudantes do liceu, funcionários de agências de comunicação, universitários, e depois há a médica, o director comercial, o radiologista, o recém-formado publicitário, a jornalista, o administrativo numa empresa de camionagem, os professores, um dos sócios-fundadores da Go Car Tours e a Antónia - que acorda às 6 da manhã para vir de comboio desde o Porto e regressa mal acaba a aula.
São mais de 20, de idades compreendidas entre os 18 e os 50, quase todos assumindo baixas expectativas e membros do Workshop de Escrita Criativa que estou a leccionar com o meu amigo Nuno Costa Santos. Só desejam, no essencial, sair da rotina diária e aprender alguns truques que acrescentem colorido a, por exemplo, os cinzentos e-mails profissionais presos de pés e mãos ao “Exmo. Sr. Dr” e ao “Sem mais de momento, despeço-me com os mais cordiais cumprimentos”. Mas o curioso é que, entre aforismos, contos por encomenda, textos sem a palavra “que”, posts, crónicas, sketchs e uma participação oral capaz de envergonhar a universidade mais clássica, eles é que acabaram por fornecer a derradeira e mais inspiradora lição: a de que as palavras escritas podem na verdade mudar o mundo – ainda que seja pessoa a pessoa, uma de cada vez.

Visita de estudo

2008-11-17T18:47:00.000-08:00

Próximo sábado, dia 22, já sabem que nos encontramos na Go Car Tours, Rua dos Douradores.

Embora o início da viagem esteja previsto para as 10h30, tentem por favor chegar às 10.

A PFTV vai acompanhar a nossa manhã (bem como a hora com o special guest star Nilton) e essa meia hora será muito útil para recolher depoimentos vossos.

Toca a pensar em frases geniais e absolutamente espontâneas.

De resto, já sabem que os 5 melhores textos produzidos a partir da experiência serão - com autorização dos autores, claro - aproveitados pela gerência da GO CAR (ou para o seu site, ou para o GPS ou para o que lhes der na telha). Será, para vós, uma aproximação interessante à vida profissional de um produtor de palavras: muito trabalho, pouco reconhecimento.

E com esta nota prazenteira e motivadora, desejo a todos uma grande semana!

private joke: notem que o ponto de exclamação final é admitido apenas "derivado do" carácter galhofeiro deste naco de prosa.

Uma t-shirt: Não fui ao McKee (e agora 'tou na merda)

2008-11-17T18:32:00.001-08:00

Cheguei a estar inscrito para os 3 dias de Robert McKee em Lisboa. Infeliz e ironicamente não pude ir (tinha workshop para dar no sábado). Ah, e também uma orgia sadomasoquista para os lados de Brejos de Azeitão no domingo (escrevi isto propositadamente para evitar as palavras "um compromisso" - note-se).

Contudo, para quando for grande, continuo a sonhar ser como McKee: o homem não dá workshops, dá "Seminários".

Aliás, faz sentido. Tenho sido chagado por tanta gente iluminada pelas palavras do guru do guionismo que já desconfio que ele não é de facto 'formador' mas sim sacerdote.

Ainda bem que os 100 continhos dos antigos parecem ter sido tão bem empregues por tantos. Apesar de continuar a sentir que, para ouvir um americano dizer palavras inspiradoras, antes prefiro ver o Barack de graça na CNN.

Entretanto (e embora saiba que esta dúvida existencial é parva), ainda dou por mim a fazer esta pergunta retórica: mas que filmes exactamente é o que o senhor escreveu?

Talvez o melhor perfil

2008-11-17T10:55:00.000-08:00

pelo João Camolas

Zé Manel é amolador. Toda a vida o foi. Nunca conheceu outro oficio. Aliás, descende de uma longa linhagem de amoladores. o pai era, o avô também. o tetravô tinha inclusive amolado as pratas e polido as jóias de família do rei D. Carlos o que, noutras condições, seria motivo de orgulho.
É um homem rude à primeira vista, mas também à segunda. Não sorri. É daqueles tipos impenetráveis a quem custa exprimir mais do que duas palavras. Quando não se faz acompanhar pela sua bicicleta, movimenta-se em silêncio, de tal modo que passa discreto pelo mundo. É um homem perturbado e aparentemente sereno.
Zé manel tem 50 anos. é um português típico; nem alto, nem baixo. Moreno, olhos negros e tez queimada, encardida, severamente fustigada pela idade. Tem um cheiro demasiado usado, gasto do tempo, mas muito intenso. É entroncado e “seco”, como é de esperar de alguém que percorre a pé as 7 colinas de Lisboa, soprando na sua gaita há mais de 40, sempre sem tirar os olhos do chão. A barba usa-a por fazer e quando a corta é com uma das suas facas o que lhe dá um aspecto severo e ainda mais áspero. O cabelo usa-o sempre curto.
Não tem amigos nem família. Apenas duas grandes paixões: as mulheres - putas, rameiras e quanto mais reles melhor –, diz que "o fazem sentir mais homem"; e o Benfica. Perde horas com as duas. De manhã enquanto traga a sandes de queijo e sorve a mini "do costume", na mesma tasca suja há 30 anos, e discute, em duas palavras de cada vez, as notícias do “glorioso” lidas, ali mesmo, nas paginas do Correio da Manhã – a sua bíblia. À noite, enquanto ciranda pelas ruas, as "do costume" há perto dos mesmos 30. Zé Manel nunca se exalta nem transpira.
A paixão doentia por prostitutas deriva da relação com a mãe, mulher-a-dias beata que recebia senhores nas horas vagas e abusava repetidamente do filho, obrigando-o a dar-lhe prazer sempre que saía um dos amantes. "ajudada a limpar o pecado", dizia ela. A devoção por Deus da mãe, ajudava sim a compreender a distancia com que Zé manel encarava hoje a igreja – à distancia.
Ainda assim ouve a Rádio Renascença, religiosamente. É a sua companhia que chega por um velho transístor, durante as caminhadas em busca de clientes, e também como cliente.

Tem apenas um vício: estripar prostitutas.

Diogo

2008-11-17T10:27:00.000-08:00

o perfil da personagem criada pela Joana Mil-Homens

Diogo tem 34 anos. Vive com os pais aos fins-de-semana e, durante a semana, vai para Coimbra onde finge estudar economia. É um homem grande e desajeitado, quase como um gigante-bebé. Tem uma barba arruivada e sempre bem aparada, que costuma “acarinhar” quando está concentrado. Do pescoço para cima tem um aspecto cuidado, que contrasta com o aspecto “pingão” das roupas que veste. Tem uma vaidade dissimulada. Gosta de sweat-shirts, t-shirts largas e de ténis berrantes. Gosta de verde, não sabe bem porquê, até porque é benfiquista ferrenho. Tem um andar lento e arrastado, um olhar intenso, que afasta os que não o conhecem.
Filho de pais juristas e austeros, tem uma relação quase edipiana com a mãe. Adora-a e sofre porque sabe que a desilude com o curso que não acaba. Revolta-se também pela distância que ela deixou que se construísse entre eles, pelo automatismo quotidiano que caracteriza a sua relação. Com o pai quase não fala. Olha para ele com desprezo pelos valores que ele sempre perseguiu e rejubila por o ver confinado à figura de idoso.
Tem uma excelente relação com o irmão, mas este vive longe, em Braga, onde lecciona filosofia na Universidade. Suspeita da homossexualidade do irmão, mas não tem coragem para aflorar o assunto.
Diogo tem em Antonioni o seu realizador predilecto. Gosta de ler os escritores existencialistas e de policiais. Tem uma cultura assombrosa que se recusa a partilhar a menos que pressionado (ou impressionado). Tem uma certa arrogância em relação ao seu saber. Em Coimbra, leva uma existência quase patética: tem os mesmos amigos dos tempos em que entrou para a faculdade. Que entretanto se tornaram adultos, facto que Diogo tem dificuldade em aceitar. Perde-se nos dias a ler livros e a ver filmes, ocasionalmente arranjando companhia com raparigas que pouco lhe interessam mas que suprem as necessidades do corpo. Ouve American Music Club, Vincent Delerm e Richard Hawley, entre outros. Gosta de dizer que ouve música “sóbria”. Quando bebe, tem uma queda para música Soul, mas quando sóbrio nega essa tendência.
Aos fins-de-semana, que religiosamente passa em Lisboa, tem o grupo de amigos do colégio e do liceu. Um bando boémio, e imaturo, onde Diogo alcançou o estatuto de intelectual. Encontram-se de noite e discutem futebol (conseguem discutir detalhes de jogos decisivos para a época de 88/89), o Y do Público e mandam bitaites sobre política, enquanto enfrascam minis em série. Acabam a noite no Lux. Uma rotina com mais de uma década que ninguém quer deixar, embora as responsabilidades adjacentes à vida adulta façam com que os amigos de Diogo estejam a perder o ritmo frenético que os caracterizou em épocas anteriores.
Mora em Alvalade em frente à Igreja, apesar de ateu convicto. Gosta de Lisboa e de tardes na cinemateca, mas Lisboa significa viver sempre com os pais. Em Coimbra tem uma falsa sensação de independência – continua a receber mesada dos pais. Sabe que em Coimbra se rodeou de pessoas muito distantes do meio social em que cresceu (Lisboa, Colégio), mas sente-se mais confortável entre eles do que com aqueles que lhe lembram as suas falhas.

Creacionismo

2008-11-17T10:24:00.000-08:00

um sketch muito subversivo do João Gante

Lettering tipo Coca-Cola. Todo o sketch é acompanhado pela música do anúncio da marca de animação sobre o que se passa dentro de uma máquina de refrigerantes, mas num tom religioso mais pesado, com sinos de catedral e coros.

Um casal está deitado na cama, num quarto onde só entra a luz do candeeiro da rua. Estão ambos muito vestidos – anoraks, casacos, etc. Ele beija-a, a câmara entra pela boca dela, onde se vêem 32 anões com ferramentas, em vez de dentes. Um orbe de luz aparece de repente e avança para o esófago. Este é uma cascata verdejante, por onde caem perninhas de frango, bolinhos, etc, todos muito perfeitos e simbólicos. O orbe chega ao estômago, onde é recolhido por um anjo numa quadriga de pégasos brancos, que o transporta por cima de um lago verde ardente, onde alimentos gritam e suplicam enquanto ardem no líquido escaldante. A salvo numa ilha no centro, um padre lê-lhes, aos gritos, do livro “A Gula”, enquanto lhes atira Alka-Seltzers efervescentes.
A quadriga chega, através de uma estrada de nuvens negras e trovejantes, à entrada do útero, que se assemelha a uma velha porta de catedral com querubins. Dois velhos monges cegos abrem-na. O orbe entra. Nas paredes de lado, portas com placas alinham-se: “Cozinha”, “Armário das Limpezas”, “Carreira” (fechada com correntes e cadeados). A pequena luz entra na porta “Descendência”. De cada lado, uma porta. Uma diz “Artistas” e outra “Cientistas”. Delas emana fumo negro, um brilho laranja-fogo e gritos horrendos. O orbe passa por um pórtico em mármore branco. Lá dentro, a imagem de Deus da Capela Sistina usando óculos ao meio do nariz carrega em vários botões e faz um gesto de bem-vindo ao orbe. Este aproxima-se de vários jovens adultos que parecem dormir em pé. Os homens usam fato e as mulheres uniforme de empregada doméstica. A luz pára em frente a um homem, sob o qual se lê “Consultor”. O orbe avança para o homem, este acorda, olha para o relógio, vai-se sentar a uma secretária e puxa de um papel dizendo PPR, que começa a ler.

Volta ao casal, um brilho branco emana por entre a muita roupa da mulher. Ela e o marido viram-se para a câmara, sorrindo enquanto, atrás deles, Jesus abre os braços, feliz.
Um caçador avança por um prado rodeado de coelhos que farejam o ar. Vai atirando para o ar e a cada tiro caem moitas, couves, o Moita Flores e outros vegetais. Ao último tiro, uma vaca cai-lhe em cima.

Muda para o Jantar do Clube Vegetariano da Lapa, onde velhotes ricos comem alface mas usam peles. Todos parecem olhar para uma televisão na ponta da mesa, e abanam a cabeça em tom reprovador.

ponto da situação

2008-11-16T19:03:00.000-08:00

Sim, continuamos por agora neste poiso porque o Sapo pede mais requisitos prévios que uma virgem à espera do príncipe encantado. Quando a produção de textos terminar será então porventura feito o transbordo.

Entretanto, avisai os cônjuges desconfiados e os amigos ciumentos do regresso ao lar, doce lar.

Atenção ainda à caixa de correio electrónico do workshop, onde já se encontram textos teóricos sobre matérias que vos farão enfim atingir a suprema e mais duradoura felicidade. Ou não.

Afonso Trindade de Noronha

2008-11-16T18:59:00.001-08:00

Um perfil que é uma verdadeira AUTÓPSIA. Impressionante e da autoria da Andreia Moreira.

“Storyline”: Caberá uma vida inteira em duas pesadas sacolas? Pode o peso de uma existência ser suportado diariamente? Afonso acha que sim. Afonso sabe que tem de ser assim. Quando a catástrofe que pressente (paranoicamente), há anos, acontecer, irrefutável, quer ter tudo aquilo de que necessita consigo, para poder começar de novo onde quer que seja. Todos os dias para si são importantes porque encerram uma busca da qual só desistirá se morto. A busca pela Inês que conheceu e perdeu antes que pudesse, quem sabe, arrepender-se. Apenas o prenúncio do amor. Não o amor em si, mas já o suficiente para que viva uma vida inteira em função dele. É pena que nas sacolas não caibam o seu amigo João Faz e a sua Tia Gertrudes. Não pode sequer imaginar o terror que sentirá, aquando da catástrofe, por não saber deles.

Nome: Afonso Trindade de Noronha

Filho de: Augusto Albergaria de Noronha e Maria Ana Trindade de Noronha
62 anos de idade

Características físicas: Homem de estatura baixa (1,65m); muito magro; cabelo grisalho forte; ri-se sempre de boca fechada (uma meia-lua apenas) mas tem os dentes impecavelmente brancos e direitos; olhos quase negros; óculos demasiado grandes para a sua face, feitos de massa; barba sempre impecavelmente feita; nariz batatudo; tem um sinal por baixo do olho direito; moreno (mesmo no Inverno a pele tem um tom bonito, ligeiramente bronzeado); as orelhas são muito grandes mas não se vêem porque estão sempre tapadas pelo farto cabelo; mãos delicadas com os dedos muito longos, tem nas mãos regularmente eczema. Tenta minorar a possibilidade de infecção usando nos períodos em que o eczema ataca com mais força umas luvas sem dedos; os pés são enormes (calça 45); no braço esquerdo tem uma tatuagem com o par yin-yang; como come uma cabeça de alho todas as semanas, exala muitas vezes esse cheiro; não tem outro cheiro nos dias restantes; nunca teve uma doença grave (é 100% saudável) raramente se constipa (por causa do alho?); a sua voz é grave e muito bonita (poucas vezes fala); é muito discreto e quando se cruza pelas pessoas baixa o olhar fitando o chão, raramente as encara. Roupa que enverga é muito velha mas impecavelmente cuidada. Não se vê um buraco ou um remendo, contudo o seu ar é de pessoa sem recursos que vive no limiar da pobreza. Sapatos pretos velhos mas sem buracos; calças de fazenda que parecem dos anos 60; pullover, camisa e um blazer com reforço nos cotovelos, usa sempre uma boina preta. Ao ombro um saco muito pesado (o que é indicado pela curvatura do seu corpo enquanto anda) e na mão contrária a esse ombro, outro saco igualmente pesado que contrabalança a outra carga. São sacos grandes de pano muito resistente. Porte digno e aprumado apesar da antiguidade de tudo o que o compõe.

Socialmente: Nasceu em Lisboa, do cruzamento de duas árvores genealógicas de origens abastadas, teve infância muito feliz resultado do amor genuíno que unia os pais. Não fora um casamento combinado como usual à época e sim um encontro de duas almas. A partir do dia em que se viram pela primeira vez, jamais se voltaram a separar, mantendo no entanto a sua individualidade enquanto pessoas. Eram um casal saudável e feliz. Afonso cresceu sem preocupações. Quando a guerra nas antigas colónias portuguesas se tornou um destino traçado, fugiu. Desapareceu a todos (embora mantivesse sempre o contacto clandestino com a sua mãe) e esteve em Londres muitos anos, dos quais tem muitas histórias para contar. Nessa altura perdeu de vista uma mulher por quem se apaixonou perdidamente e de quem nunca mais soube o que quer que fosse. Anda desde 1975, altura em que regressou a Portugal à sua procura, seguindo-lhe o rasto em arquivos de jornais e organismos públicos que possuam dados sobre os cidadãos. Nunca exerceu uma profissão. A sua conta bancária permitiu-lhe sempre viver com o que pensa ser suficiente para que se viva “bem”. É um homem de poucos caprichos. Todos os meses retira até à quantia que julga ser razoável para um dia-a-dia remediado e reserva sempre uma parte para ir ajudando outras pessoas que veja em real precariedade. Vive num quarto em casa de uma tia idosa, na Avenida de Roma que o deixa servir-se das partes comuns da casa como se fosse seu filho. Limpa o quarto duas vezes por mês. Tem no quarto uma gaiola com dois canários que passa a vida aberta porque lhe faz muita confusão a privação de liberdade. Eles nunca fugiram. Na sua mesa-de-cabeceira a fotografia a sépia da mulher que o apaixona há uma vida. Inês Alexandre Belo. Todos os dias deixa o seu quarto em casa da tia e parte na sua busca por Inês. Todos os dias, apanha pontualmente o mesmo autocarro, deixando que toda a gente lhe passe à frente e sendo sempre o último a entrar. Às vezes corre para o apanhar. Às 9h05 todos os dias. Nunca votou. Nunca se interessou por política mas esteve sempre a par de tudo o que ia acontecendo até ao presente. Era forte a convicção que a guerra não era para si. É do Sporting. O pai sempre o levou aos jogos em pequeno, enquanto a mãe ficava em casa da Tia Gertrudes (com quem vive actualmente) a conversar e a tricotar camisolas que levavam depois a instituições de crianças carenciadas. Gosta de música clássica, principalmente em piano que também sabe tocar de forma exímia embora só o faça muito esporadicamente quando a tia sai. Todos os anos vai à ópera, uma única vez, no São Carlos, ocasião para a qual dispõe de um fato novo muito bonito que, todos os anos, se revela adequado. É esse o seu único luxo. O seu prato favorito é caldeirada de peixe. Não entra num restaurante desde que era muito novo e ia com os seus pais mas lembra-se bem do quanto gostava desse prato. A tia não o sabe fazer e ele também não cozinha. Faz o essencial para não morrer à fome. Come demasiadas vezes bolos e folhados e apesar disso uma saúde de ferro e uns dentes invejáveis. Tem um único amigo, João Faz, a quem confia a sua vida e com quem se encontra num dos bancos do Jardim da Estrela. Ele tem Alzheimer e já pouco fala mas ainda o reconhece. Ficam muitas vezes apenas sentados, lado a lado, num silêncio cúmplice. Acredita em Deus mas não na igreja, rezando todas as noites uma oração inventada por si. Solteiro. Nunca casou. Nunca se envolveu com ninguém à excepção das prostitutas a quem paga volta e meia para ter sexo e conversar sobre as mulheres. A Inês nunca chegou a ser sua. Já se masturbou a pensar nela. (Será que isto devia ir para o psicológico - pensar? Ou para o físico? – mãozinha) Estudou até à altura de ir para a faculdade mas nunca ingressou numa. Não lhe interessava. Não precisava também. É uma pessoa interessada que lê muito e senhor de uma vasta cultura a diferentes níveis. Algumas fontes: rádio que transporta num dos sacos que carrega, bibliotecas onde passa várias horas do seu dia devorando os livros que lhe despertam a curiosidade e os arquivos onde enceta a sua busca por Inês e onde aproveita para conhecer outros factos, tanto do passado, como do presente. Não gosta de ver televisão. Não bebe café. Não fuma. Nunca lhe negaram entrada onde quer que fosse, apesar do seu ar.

PSICOLOGICAMENTE:

Afonso é um homem paranóico. Convenceu-se que um dia uma catástrofe o há-de tentar apanhar desprevenido e privá-lo do que considera essencial para viver bem. Resolveu esse medo irracional, transportando todos os dias dois grandes sacos de pano que encerram tudo o que considera vital para começar de novo em qualquer lugar. Nunca a tia o conseguiu dissuadir de semelhante delírio. Nunca ninguém o conseguiu persuadir acerca do que quer que fosse que não estivesse disposto a aceitar. Obstinado fez sempre aquilo que o seu interior lhe ditou. Jamais permitiu interferências exteriores a si no que toca a decidir o seu rumo. Vive todos os dias com a sombra da catástrofe sobre a sua cabeça. Não sabe o que vai ser, mas acredita piamente estar completamente preparado. A única lacuna no seu plano (im)perfeito é não poder transportar consigo nas sacolas as duas pessoas que lhe são mais queridas, o João Faz e a tia Gertrudes. Quanto aos canários não se preocupa. Como lhes deixa a gaiola aberta e a janela com a abertura suficiente para que passem, se assim o desejarem, sabe que irão ter consigo no fatídico dia, ou pelo menos sabe que têm essa possibilidade de o fazer e por isso, por eles, não se atormenta. Gosta muito de ler, aliás é nesses momentos que se sente preenchido, nesses e nos momentos em que procura a Inês. É um saudosista, vive a vida alimentando-se de recordações, algumas das quais mais fruto da sua imaginação romântica do que fruto de uma experiência vivida. De temperamento calmo, nunca discutiu com quem quer que fosse e não suporta quando as vozes se elevam, nem a intolerância das outras pessoas por isso isola-se muito. Não se lembra da última gargalhada. Não se lembra da última vez que chorou com desespero. Tem vivido assim com uma meia-lua no rosto (um estado intermédio e morno) que o demonstra benigno aos outros, aos que conseguem dar por ele. A sua cor favorita é o laranja porque lhe lembra as flores (gereberas) que ofereceu a Inês a última vez que a viu. É um homem de fé. Para ele nunca é tarde. Tem no saco um bloco onde escreve intermináveis listas de tudo o que ainda lhe falta fazer. Não passa por um sem-abrigo ou por uma pessoa que pressinta em dificuldade sem se lhe dirigir. Nesses momentos fala com a sua voz quente e reconforta as pessoas. É também incapaz de virar costas a um animal em sofrimento (um pássaro caído do ninho, um cão ferido, um gato com fome) auxilia-os na medida das suas possibilidades. É uma pessoa afável e carinhosa mas poucas são as pessoas que o conseguem testemunhar dada a sua pacatez. É um homem de uma inteligência intuitiva, não daquelas inteligências de raciocínio rápido em cálculo e em lógica, é antes uma inteligência para as pessoas e para aquilo que lhes faz mais falta (emocionalmente falando). Desprovido de ganância não dá muito valor ao dinheiro que se encontra na sua conta recheada no banco. Acredita ser possível ser-se feliz só com a contemplação da beleza das coisas que são naturais, como um pôr-do-sol, o mar revolto em dias cinzentos, uma planície completamente seca e árida no Verão, as cores de um pássaro desconhecido ou o pêlo macio de um gato. Acredita que verá novamente Inês. Acredita que o seu amigo se curará um dia da doença funesta. Acredita que ainda tem muito tempo para fazer muita coisa. Sente um terror real quando pensa na “catástrofe” e nessas alturas verifica de forma doentia os conteúdos dos sacos. É metódico, rigoroso e honesto. Nunca enganou quem quer que fosse. Tem medo de trovoadas porque acha que são os anúncios da dita catástrofe. Sente inveja dos que amam. Sente ciúme pela vida que a Inês provavelmente terá. Sente mágoa pelo exílio. Apesar de toda a vida ter vivido errante e sem grandes companhias nunca se sentiu só.

(Ainda queria falar do conteúdo do saco e dizer-vos qual a oração que o Afonso inventou para falar com Deus directamente… Terá de ficar para as cenas do próximo episódio. A página A4 - no máximo - deu lugar a 3 e eu não quero maçar… )

Morto maçado

2008-11-16T18:54:00.000-08:00

um sketch de Joana Mil-Homens e João Camolas

Numa Igreja, uma família chora o morto. O Padre chega.

padre
Estamos aqui a velar este nosso irmão que será para sempre lembrado como pai de família exemplar, amigo do seu…

Morto
Alto e pára o baile! Aqui neste caixão ninguém vai ser lembrado como pai amantíssimo… Aqui se há coisa que ninguém vai esquecer é as lágrimas, o suor, qu’eu dei p’lo meu Benfica

padre
Oh homem, que nem morto tens juízo… Olha o que choram as tuas filhas…

Morto
Porcas… Isto é o meu velório e não quero nem vê-las… Lá p’ra trás, bardajonas…
“O pai não pode andar de saltos altos”, “oh mãe ele roubou-me o verniz”.. Porcas! Aqui a chorar… Pa todos verem, não é?… Sonsas…

Volta a deitar-se.

padre
Bom, como dizia, estamos aqui a velar este nosso irmão que será para sempre lembrado como sócio do Benfica exemplar, amigo do seu amigo… é assim?

Morto
Isso sim… Que temos de ser unidos. Joãozinho, Carlos, Joca, venham para aqui. Isso, vocês choram aqui por mim. Pertinho do meu caixão. Joca, vês, era este o cetim que eu dizia, para forrares os estofos do camião (aponta para o caixão). Isso, chora que vais ter saudades minhas.

padre
Estamos hoje, aqui, a velar o Luís…

Morto
Luisão, senhor Padre, quero que me trate por Luisão…

padre
Então que é isso, Luís, respeita a Igreja. Mais coisa menos coisa estás a ser chamado à presença de Deus.

Morto
Oh, senhor Padre, vai desculpar-me, mas este é o MEU velório. Bem bastou aturar a vontade dos outros em vida. Esta festa é minha. Tem de ser como eu quero. Vamos lá, pessoal!

Coro despe as batinas, revelando roupa interior kinky, ouve-se, em fundo, a voz da Glória Gaynor

padre
Então que é isso, Luís, irmãos, respeitem a Igreja. Deus está a ver-vos!!

morto
Ah porca voyeurista!!! Posso em todo o lado, estou em todo o lado, chego a todo o lado. ‘Tou doido para estar de joelhos, junto de Deus!

Primeiro amor, procura-se

2008-11-16T18:35:00.000-08:00

um excelente trabalho de Susana Tavares

Nota introdutória: a minha personagem é baseada, quase integralmente, na concorrente vencedora do último “Momento da Verdade”. Numa eventual curta-metragem, não imagino outra actriz a desempenhar o papel que não a São José Correia.

Story Line:

uma mulher de meia-idade que, apesar de já ter dormido com mais de 20 homens, nunca viveu o primeiro amor.

Perfil da personagem:

Virgínia Gonçalves tem quarenta e poucos anos, mas o corte de cabelo moderno e a maquilhagem “tiram-lhe uns aninhos”. Usa sempre maquilhagem. Porque lhe faz bem ao ego e porque a protege do mundo ao dar-lhe uma segunda pele – o ar de mulher-de-bem-com-a-vida que Virgínia gosta de cultivar. Nasceu em Moçambique e talvez venha daí o seu ar exótico. Morena, de feições fortes, duras até, impressiona pela sua presença. É uma mulher fisicamente interessante, sabe disso e usa-o em seu favor. Nunca lhe faltaram pretendentes e Virgínia nunca se negou a affairs. O sexo para si não é tabu. Já se relacionou com homens mais novos, mais velhos, casados, que a amavam, mas que nunca foram correspondidos. Virgínia nunca amou um homem.

Veste-se com roupas “da feira”, das lojas do chineses ou de outras origens igualmente baratas, mas conjuga todas as peças e acessórios com bom-gosto, ou não fosse ela uma mulher prática e desenrascada. O que faz com a roupa, sempre fez com tudo na vida: tenta encontrar em cada coisa o seu lado bonito. O pensamento positivo com que encara a vida tem-lhe permitido esquecer o passado e viver cada dia do presente com uma motivação renovada. O seu lema de vida é: “Para a frente que atrás vem gente”.
Mudou de emprego várias vezes ao longo da sua vida. Como não é mulher de trabalhar só para ganhar dinheiro, nunca parou muito tempo nas lojas e supermercados que lhe davam trabalho. A sua formação não lhe permitia arranjar coisa melhor. Virgínia abandonou a escola muito cedo, instigada pela mãe a trabalhar para se auto-sustentar e, como tal, não acabou o quinto ano. Mas naquela a que chama a “escola da vida” é doutorada. Encontrou o emprego ideal há poucos anos, como tratadora de cães. Adora o que faz, mesmo sendo mal paga. Adora animais. Na verdade, entende-se melhor com os animais do que com as pessoas.
Virgínia tem uma filha com cerca de vinte anos, Mara, fruto de uma relação passageira com um homem mais velho. Virgínia nunca amou o pai da sua filha e sempre fez questão de lho dizer. Nunca moraram juntos, nunca formaram família. Sempre foi Virgínia e Mara, apenas. Sempre foi morna a relação de Virgínia com a filha, algumas vezes fria. Virgínia não consegue ser de outra maneira. Ama incondicionalmente a sua filha e daria a vida por ela, mas nunca foi capaz de lhe dar um abraço. Não consegue dar aquilo que nunca recebeu.
Não se sente boa mãe. Há nela um egoísmo que a impede de dar incondicionalmente tudo de si à filha. Sempre achou que Mara tinha nascido sem que estivesse preparada para ser mãe e, por isso mesmo, nunca abdicou das suas vontades pela filha. Sempre que lhe apetecia “desanuviar”, deixava a filha ao cuidado do pai. As ausências de Virgínia chegavam a durar meses. Mas quando voltava para junto da filha, era uma mãe presente, a melhor que conseguia ser. As variações de personalidade de Virgínia sempre a caracterizaram. Vive num limbo entre a vontade de viver desenfreadamente e sem amarras e a necessidade visceral de uma âncora que a prenda. Mara é a âncora de Virgínia, como outrora a sua mãe já o fora.
Virgínia apelida a mãe de “bruxa”. Está de relações cortadas com a empregada de limpeza que a criou sozinha e maltratou durante anos a fio. Não se falam há anos. Com o seu pai, Virgínia não se lembra sequer de alguma vez ter falado. O técnico de aviação abandonou mãe e filha, tinha Virgínia dois anos. Cedo demais para ela recordar a cara do pai ou ter algum tipo de referência dele. Sabe que é muito parecida com o pai porque a sua mãe sempre fez questão de lho dizer. A mãe nunca lhe escondeu o quanto era doloroso encarar o rosto de uma filha que, a cada feição, lhe lembrava o homem que ela lutava por esquecer. A genética transformou Virgínia num saco de boxe de uma mulher amargurada pela vida.
A infância e adolescência foram vividas entre castigos infligidos dentro de casa e delitos cometidos fora de casa. Conheceu duas ou três casas de correcção de onde sempre fugia. E voltava, após uma e outra fuga, sempre para casa da mãe, onde mais um castigo a esperava. Virgínia não tinha mais ninguém além daquela mãe castigadora, não sabia para onde fugir. Ou talvez já não soubesse viver fora dali, talvez os castigos a tivessem viciado. Com o passar do tempo, habituou-se a ser repreendida, renegada e enxovalhada. O primeiro homem com quem se relaciona é um “bom partido” arranjado pela sua mãe. Aos vinte anos, Virgínia casa-se com um homem que mal conhece e que muito menos ama. Meses depois, foge. Mais uma fuga na vida desta mulher, mas desta vez não para casa da mãe. Foge para Portugal, com dinheiro roubado ao marido de fachada, o suficiente para a viagem e para umas semanas de sustento. Em África deixou um passado tortuoso e um quadro familiar que explica muito do que Virgínia é enquanto mãe e mulher.

Sketch da dupla Joana Mil-Homens / João Camolas

2008-11-16T18:28:00.000-08:00

Anúncio de TV filmado a preto e branco. "Boys 2 men" soa em fundo como que amparando a acção, ilustrada nas palavras.

VOZ OFF
O Natal é época de amor, tempo de esperança. Tempo de estender a mão a quem mais precisa.
Todos os anos, dezenas de crianças passam esta época sem árvore, sem presentes, sem amor e sem carinho.
Todos os anos, dezenas de crianças esperam que o Natal lhes traga não presentes, mas amor.

Este Natal pense nelas para que elas possam pensar em si.

Venha à União Pedófila e ajude um menino a ser mais feliz.

União Pedófila. Este Natal tenha uma!

O Pai do Luís

2008-11-16T18:22:00.000-08:00

O Pedro Vozone produziu, de modo involuntário, um belo mini-conto (ou grande post) a partir do desafio "Criação do Perfil de uma Personagem". O que importa é que vale - muito - a pena.

O Pai do Luís fabricava comboios na Sorefame. Via-os partir, reluzentes, da linha de montagem, e via-os voltar, desconjuntados, ferrujentos, estofos rasgados, cortados, naifados por gente da mesma linha, de Sintra, mas que não tinha conseguido arranjar um emprego na Sorefame. Os anos passavam entre a saída das carruagens imaculadas e seu regresso pútrido, infecto. Os anos passaram, pútridos, infectos. No meio da podridão, da doença e do que lhe deram.

Luís era um rapaz inteligente. Tinha jeito para a matemática. Estudou informática e os programas dele eram bons, davam jeito aos que queriam programar como ele mas não conseguiam programar como ele mas conseguiam mandar mais do que ele porque não nasceram filhos do homem que via partir e chegar os comboios.
O Luís quer ser alguém. Aos trinta anos já a calvície avança, cobrando as horas de sono perdido, as directas consecutivas a soldo dos que invejam ser como ele e sabem que ele vê a vida pelo prisma curto que lhe deram em miúdo. Vão para casa...e o Luís fica. Vão para as casas vastas e amplas e o Luís não dorme e programa, sem programa para cada noite em que deixa a mulher só em casa, barriga que cresce mês após mês, noite após noite, sem o Luís; o Luís tem programa.
O Luís vai ao ginásio à tarde, nos dias em que, depois de três directas, pensa que ganhou o direito de chegar tarde. O Luís vai ao ginásio já não se lembra desde quando, para poder combater com o seu tamanho musculado o seu interior cândido de quem acredita que envia os comboios para servir o mundo, e que esse mundo os vai tratar e respeitar, solidário com quem os construiu. O Luís ficava surpreso de cada vez que via que os comboios voltavam vandalizados. O Luís não percebia, apesar da sua enorme inteligência, flitrada por um funil de miséria, de domínio, de opressão.
O Luís lê. O Luís tenta aprender mais, fora do filtro que lhe deram quando nasceu. O Luis revolta-se, no tamanho imenso das suas patilhas. O Luís lê estratégia e revistas de economia. E atira à cara dos que já tudo leram que nada sabem do que sabem.
O Luís tem um ar afável, ajudado pelos olhos verdes, que os que queriam ter olhos verdes nos seus sonhos que tudo lhes davam, não têm. Mas mandam nele, como mandavam nos soldados de plástico da sua infância. Fingem colaborar no seu esforço com um tardio “até amanhã” que o deixa a trabalhar até de manhã. O Luís programa. O Luís corre pelos corredores a partir da segunda directa. Precisa de informação para continuar a programar, e vai buscá-la, a correr. Aqueles que o fazem correr comentam: “Os programadores? Isso são uns tipos que estão numa sala escura, dia e noite à frente dos monitores; de vez em quando vais lá, abres a porta e... atiras um bocado de carne.” E riem, riem, riem que riem dos que têm perna curta e tronco forte, ar bonacheirão e um dilema interior do tamanho do mundo: querem mandar mas todos os seus exemplos foram sempre mandados, não sabem como fazê-lo. Quem ajuda o Luís, as suas T-shirts com textos americanos subversivos que só ele, português da Amadora, percebe?

Oásis

2008-11-16T18:17:00.001-08:00

a Vanessa Luz também, embora cumprindo mais rigorosamente os requisitos técnicos de um perfil de personagem. Por outras palavras, é a versão literária de um perfil.

É assim que alguns o chamam, e ele tolera em relação ao seu nome, Joaquim Bonito. Injusta dominância paterna, herança mal-parecida. Desde tenra idade que sente o apelido envergonhar a sua fraca figura, o ar pasmado e misantropo desprovido de cor. Uma inércia expressiva que cedo viu reflectida no espelho e agora vê deteriorada pelos seus 46 anos. Olha frequentemente para os seus pés, renega o aspecto cada vez mais rústico e encarquilhado que contrasta com a tez ainda mais fraca, uma visão descabida do que ele ainda acredita ser. Estranhamente, apesar de não apreciar o seu corpo, sente-o como merecidamente seu. A musculatura lânguida e o porte taciturno conferem-lhe o conjunto tímido, porém de proporções inesperadamente fortes, uma distribuição óssea equilibrada. E também pelo cabelo, uma melena jovialmente luzidia que irrompe o rosto macilento. Finalmente as mãos, que são finas e delicadas, um agrado que tem saboreado intimamente e aconchega a camuflada picuinhice sentimental, apesar de lhe causar constantes dissabores numa profissão que requer mãos másculas. Oásis para Américo, Nando e mais dois ou três. Sargento Joaquim Bonito, no trabalho, um competente e respeitado GNR destacado à beira-mar, no posto de Sesimbra. Tem abraçado a profissão com invejável idoneidade, um merecimento que o entretém e lhe apazigua a inquietude que inexplicavelmente cresce com a idade, com a imensa solidão. Porém, a melhor profissão para camuflar esta fragilidade.
Leva uma vida insonsa com os filhos, numa vivenda construída a custo, um bocado de terra murado com suor pestilento do sogro, martelado pela sua angústia e adornado pelo sonho da falecida Isabel, uma cerca amarela e uma Palmeira no jardim, chamaram-lhe ‘Vivenda Oásis’. Quando ela morreu ele ainda pensou em acabar com aquilo, mudar-se para um soalho simples. Mas, por respeito à mãe dos seus filhos aceitou o destino e todos os anos compra uns metros de cercado e as latas de tinta amarela.
Ultimamente tem-se dedicado a esta tarefa com inusitado prazer, maneja os pincéis com um sarcasmo crescente. Um vício que prospera tanto quanto atormenta.
O apelo surrealista, insensível à memória de Isabel e a todo o seu empenho, corteja-o para o improvável devaneio. Pensa ele, enquanto dá a primeira-de-mão.

Ata-me (mas não me aleijes)

2008-11-16T18:05:00.000-08:00

resultado do exercício de sketchs - pela dupla Andreia Moreira / Susana Tavares

O sketch começa com imagens clipadas, sonorizadas com música dramática. Nas imagens: vários funcionários da EMEL vagueiam pela cidade, com um ar tresloucado e um olhar vazio. Entraram em colapso, pois já ninguém estaciona mal os seus carros. As pesadas multas e os constantes bloqueamentos dos carros educaram os condutores. Agora, os funcionários encetam tentativas de bloquear pessoas que vejam paradas por mais de 4 minutos em cima dos passeios. No fim das imagens, o título do sketch: “Ata-me, mas não me aleijes!”.

O funcionário da EMEL fala para o seu walkie-talkie.

funcionário da emel
Foi detectada sujeita em situação de estacionamento incorrecto na via pública. Trata-se nomeadamente de um passeio recém restaurado por calceteiros qualificados.

Devagar e de forma cautelosa, esquivando-se a ser visto antes de tempo, dirige-se a uma dona-de-casa de meia-idade que se encontra parada, cheia de sacos de plástico na mão a olhar para o relógio. É a típica dona de casa. Mal cuidada, descrente da vida e sem qualquer pinga de amor-próprio. Ao chegar ao pé dela, o funcionário levanta-lhe os braços até formarem ângulo recto com o corpo.

funcionário da emel
Vou proceder ao seu bloqueamento. Sossegada se faz o favor.

dona-de-casa
Vais o quê filho? Fala um ‘cadito mais alto que não te escuto.

funcionário da emel
(Impávido) Vou ler-lhe as condições de bloqueamento: São 17h30 do dia 8 de Novembro de 2008, a senhora encontra-se aqui especada há mais de 4 minutos e 59 segundos e como tal será bloqueada.

dona-de-casa
O quê? (Aponta para um sinal de cargas e descargas) Mas ali diz que se pode parar aqui para cargas e descargas… (Mostra os sacos) E eu estou carregadinha!

funcionário da emel
Pois, mas ali também diz “excepto pesados” e a madame ‘tá na categoria dos pesados de mercadorias.

dona-de-casa
Prontos, também não é preciso ofenderes. Deixa-me lá ir à minha vidinha e fazemos de contas que não se passou nada.

funcionário da emel
A senhora daqui só sai depois de alguém pagar a multa.

dona-de-casa
Depois de alguém pagar?! Oh filho, quem é que julgas que eu sou?! Olh’ó respeito!

funcionário da emel
Eu estou a referir-me à multa! Alguém vai ter de a pagar!

A dona-de-casa saca de um lencinho e começa a choramingar para se livrar da multa.

dona-de-casa
Lá se vai a minha reforma…

funcionário da emel
Veja, faço apenas o meu trabalho. Há que manter as nossas ruas limpas.

A dona-de-casa passa do lamento para a agressividade.

dona-de-casa
Ah ele é isso? ‘Pera aí que eu já te digo.(Grita) Acudam! Acudam! Este homem quer violar-me com métodos sadomaso! (aos gritos, descontrolada)

funcionário da emel
Sadomaso? Nem sei o que é isso. Minha senhora, só quero esta rua limpa.

dona-de-casa (possuída pelo demónio)
Estás a chamar-me porca? Tu estás a chamar-me porca?

A dona de casa começa a bater-lhe com a mala e com os sacos.

funcionário da emel
Se a senhora não se acalma meto-lhe o aviso de reboque na boca.

dona-de-casa
Na boca? Na boca não me pões nada oh meu grande badalhoco.

Passa um miúdo na altura que a dona-de-casa conhece.

dona-de-casa
Oh Trincas filho vai chamar o meu Emídio, que eu estou aqui com uma arreliação de todo o tamanho.

Trincas
O que é que me dá?

dona-de-casa
Não digo ao teu pai o que te vi fazer atrás da escola com o Palas e já estás cheio de sorte.

Trincas
Estou a ir! Estou a ir!

Elipse. Aparece o Emídio apressado.

emídio
O que é que se passa Belinha?

dona-de-casa
Este homem horroroso atou-me toda e agora quer pôr-me as sapatas amarelas. E tu sabes, tu sabes como eu sofro dos joanetes.

emídio
Confuso) O Trincas falou-me em sadomaso qualquer coisa e que a história do Palas é mentira…

funcionário da emel
Bom, se não se importam vou colocar os bloqueadores propriamente ditos.

emídio
Não pode dar um jeitinho? Os seus colegas têm dado uma tolerância de pelo menos 10 minutos…

funcionário da emel
A lei é para se cumprir. Mas já vi que vai ser difícil colar-lhe o aviso na boca. Leve-a... mas nada de se gabar ouviu? Senão para a próxima bloqueio os dois.

emídio
(Apertando-lhe vigorosamente a mão) Muito obrigado! Um grande bem-haja.

Vira-se para a mulher e pega-lhe nos sacos.

emídio
Anda belinha. Vamos para casa.

A dona-de-casa puxa a manga ao marido e diz-lhe baixinho:

dona-de-casa
Emídio?

emídio
Sim Belinha…

dona-de-casa
Afinal já não quero a fritadeira, nem o espremedor de citrinos, nem a faca eléctrica “ouvistes”?

emídio
(Incrédulo) Era o que andavas a pedir há meses… Que se passa?

A dona-de-casa fala agora de forma meiga e dengosa.

dona-de-casa
Mudei de ideias… Vai lá pedir ao senhor se te arranja um ‘cadito daquela fita.

emídio
P’ra quê Belinha?

A imagem desfoca e quando volta a focar vê-se a dona-de-casa, já no repouso do lar, enfiada numa lingerie pavorosa.

dona-de-casa
Ata-me Midinho! Mas não m’aleijes

Viagem

2008-11-15T09:31:00.000-08:00

Hoje viajei para dentro de mim e encontrei-te. Estás na mesma. O mesmo sorriso maroto, a mesma tristeza no olhar distraído numa ausência presente. Apeteceu-me beijar-te mas quando abri os olhos já tinhas partido.
Talvez te veja amanhã, na mesma esquina do meu coração. Com sorte, ainda te revejo mais algumas vezes, até desapareceres completamente da minha memória. Como uma folha levada pelo vento. Com leveza e sem rumo. Mas eu quero-te recordar, quero poder visitar-te sempre que me apetecer. E quero que estejas à minha espera. Com o mesmo sorriso maroto, a mesma tristeza no olhar distraído numa ausência presente. Não quero que partas. Fica. Fica para sempre. Por mais viagens que faça para dentro de mim, é a ti que te procuro ainda e sempre que te vejo é como se fosse pela primeira vez. E ao recordar revivo a nossa primeira viagem. Juntos éramos um só. Demasiado apaixonados para percebermos que era o início do fim. Às vezes preferia não te ter conhecido. Não ter conhecido o amor. Porque dói tanto ter-te só no pensamento. Estás impregnado na minha alma, como uma mancha que não sai. Resistes a tudo. É por isso que já desisti de te apagar. É por isso que te carrego sempre comigo na bagagem da vida. E é por isso que vivo da saudade de ti. Não quero que partas. Fica. Fica para sempre. Ao menos deixa-me ver-te sempre que me apetecer. Espera por mim na mesma esquina do meu coração. Por mais viagens que faça, é a ti que procuro ainda. Sempre tu. Só tu. Vivo da saudade de ti. Vivo da lembrança que tenho de ti. Não partas da minha memória. Se partires, reinvento-te outra vez, e outra vez. Já não vivo sem ti. Sem a lembrança de ti. Sem te recordar. Só a saudade de ti me alimenta. Como o pão nas mãos de um pedinte. Tenho tanta fome de ti. Tenho sede de ti. Dá-me o teu mar a beber. Não partas. Fica. Fica para sempre. O amor não envelhece. Estás na mesma, já te tinha dito? Amanhã quero ver-te na mesma esquina do meu coração à minha espera. Com uma rosa vermelha na mão, como da primeira vez. Vamos conversar, tenho tanto para dizer. Quero dizer-te tudo o que não te disse. Quero ir a todos os teus lugares que ficaram por visitar. Quero que descubras em mim os lugares que não chegaste a demorar-te. Fica. Fica para sempre. Não te quero apagar da memória. Resiste. Resiste a tudo. Como uma nódoa que teima em permanecer. Não te quero lavar da alma. Vivo da saudade de ti. Vivo de recordações. O que me mantém vivo é ter-te no pensamento. Sempre tu. Só tu.
És uma obsessão. É por isso que desisti de te apagar da memória. É por isso que te carrego sempre na bagagem da vida. Por mais que viaje para dentro de mim, é só a ti que te procuro. E é só a ti que quero encontrar. Intacto. Mesmo que não te consiga alcançar, ver-te apenas basta. Basta para me sossegar a alma. A alma que tem fome de ti, que tem sede de ti. Dá-me o teu mar a beber. Quero-te tanto. Não me canso de ti. Não me canso de te amar. O amor não envelhece. Fica. Fica para sempre dentro de mim. A cada viagem quero te ter à minha espera na mesma esquina do meu coração. Vivo apenas porque te sei vivo dentro de mim, como da primeira vez. Resiste. Resiste a tudo. Como a mãe agarrada a um filho que já partiu. Não partas. Não me deixes. Não desistas de mim. Habita o meu corpo, o meu pensamento e invade a minha alma. Deixo-te a porta aberta. Entra. Entra e fica. Fica. Fica para sempre dentro de mim. Amo-te. Amo-te como da primeira vez. Beija-me. Beija-me como se fosse a primeira e a última vez ao mesmo tempo. Como uma rajada de vento. Como um raio fulminante. Como uma tempestade de luz. De afecto. De emoção. De sentimento. Como da primeira vez. Entra e fecha a porta. Fica. Fica para sempre a habitar em mim. Porque te amo. É a ti que procuro ainda, de cada vez que viajo para dentro de mim. És a minha verdade. És a minha única verdade. Porque te amo. Só a ti. Mais do que a mim própria. Fica. Fica para sempre dentro de mim. Não partas.

Mudámos de morada

2008-11-07T15:35:00.000-08:00

Depois de meses de intensa negociação, o Sapo acaba de apresentar uma proposta milionária (da qual apenas ouvirão falar e nunca verão nada) para nos associarmos ao directório. Como fui Pai há pouco tempo, tive de pensar no futuro e por isso aceitei.

A partir de hoje, o nome mantém-se, mas muda de morada. Já estão todos convidados, por isso, é aparecer e opinar.

Mais a sério, a mudança deve-se a um pedido das próprias PF ao qual eu gentilmente acedi - as coisas que eu faço para satisfazer completamente.